«Esteva» de Miguel Alegre

 Esteva

Floriu efémera a flor da esteva

já seu esplendor é quase um fenecer.

Branca e breve a brisa a leva

e dela fica um verso por escrever.

Miguel Alegre

«Alentejo e Ninguém»

Ed. Caminho

«Sonhar é preciso»

 

Sonhar, é preciso

Eu vivo com tantos sonhos

Que não vou conseguir realizar

São tantos sonhos e tantos

Dariam para mil anos contar

Sonho a dormir ou ao acordar

Sonho em silêncio, sonho a falar

Enfim, estou sempre a sonhar! 

 

 Maria Isabel

  6/9/96

«O Poder»

 

O Poder

Cada vez acredito menos

Nos «grandes homens» !

 

Cada vez acredito mais

No poder dos homens simples

Que constroem as casas

E fazem as estradas

Que lavram os campos

E deitam a semente à terra!

 

Só acredito nas mulheres simples

Que criam os filhos,

Por eles sofrem cheias de amor

Com mãos calejadas limpam as casas

Que colhem os frutos e o que brota do chão

Que dia e noite  tratam de tudo.

 

Só os simples, homens ou mulheres

Têm o poder de criar

De dar a vida

E de encher o mundo

De coisas belas!

 

     Maria Isabel

     Junho/96

 

O Parque da minha Infância

  

Durante a minha infância, desde que nasci até aos 10 anos, vivi sempre perto do Parque Eduardo VII, a cerca de 10 minutos de distância.

Era o «nosso parque», meu e dos meus dois irmãos. 

Éramos uns felizardos por termos um jardim tão grande e bonito para corrermos, saltarmos e brincarmos, por vezes com outras crianças que encontrávamos lá. 

Havia muitas árvores, uma delas logo na entrada do caminho que tomávamos, a que eu conseguia subir, pondo os pés em troncos que me serviam de apoio. 

Havia um lago lindo com cisnes brancos e comedouros com cereais para eles comerem (agora já nem água tem).

Havia uma esplanada à beira do lago, com chapéus de sol, sempre com muitos clientes. Agora foi substituído por um restaurante  para gente «fina» e sem esplanada, onde não se pode apanhar nem sol nem ar puro.

Havia muitos bancos de jardim, para se poder onversar, conviver e observar a natureza (as aves, as rosas, a relva com as suas florzinhas, as árvores...).

E havia ainda as estátuas, tantas coisas belas...

Eu era minúscula, talvez como a polegarzinha, mas feliz no Parque Eduardo VII.

Polegarzinha , minúscula menina

Flautista ,com tua flauta mágica

Povoem de novo  meus pensamentos 

E ponham-me mais uma vez a sonhar

Com as terras da minha infância

Com os tempos  do meu parque

Onde os pássaros eram pássaros

Os cisnes nadavam nos lagos

E  eu era apenas  uma criança.

Maria Isabel

 

«Da Poesia» de Editorial Minerva

 Um mérito da poesia: diz mais e em menor número de palavras do que a prosa.

Voltaire

Um poema não deve ter significado, só SER.

                        Archibald Macleish

«Os Velhos»

 

Os Velhos

No mundo dos velhos

Homens e mulheres sem janelas

À espreita do céu

Esquecidos parados

Em quartos fechados

Espantam-se as paredes aos gritos

Ouvem-se os ecos que deliram

Ensurdecem as vozes 

Contra os muros

Tudo é solidão

Neste mundo de braços a acenar

A pedir de mão em mão...

Deixem-nos ao menos as portas abertas

A nós, pobres velhos sem vida 

 Sem janelas sem nada.

Maria Isabel

                                                                               25/2/96

 

 

«Apocalipse»

 

Apocalipse

Biliões de seres fervilham

Sob este sol magnífico demais

Este sol que nos penetra todos os poros

Que atravessa as nossas pálpebras cerradas

Neste mundo cheio de contrastes demais

Dizemos que tudo amamos

O mar a terra  o ar os céus os animais

E em paga desse amor tudo nos dão

E os humanos tudo destroiem em golpes fatais

No nosso belo planeta plantamos o vácuo

E no fim partimos para o espaço

Em busca de outras galáxias

Com a glória vã de deixar neste mundo

A terra árida sem flor nem fruto

Os mares sem água azul e transparente

Biliões de seres aqui fervilhavam

Sob um sol outrora magnífico demais.

                                                                               18/2/96