«Erosão» de Fernando Namora

Fernando Namora nasceu em Condeixa-a-Nova, em 1919, e faleceu em Lisboa,em 1989. Foi médico e escritor duma vasta obra que, durante os anos 70 e 80, foi das mais divulgadas e traduzidas. Mas a sua estreia foi com uma coletânea de poemas, quando era muito jovem, em 1938. O seu terceiro livro de poesia, em 1941, teve a importância histórica de iniciar a coleção Novo Cancioneiro e contribuiu decisivamente para fixar certas linhas rurais e humanitárias do neorrealismo na poesia. Seguiu-se um longo silêncio poético, regressando no entanto mais tarde à poesia, com o livro As Frias Madrugadas e Marketing. Sendo tão  pouco divulgada a obra de Fernando Namora poeta, faz todo o sentido lembrá-lo aqui:

Erosão

As terras envelhecem como as pessoas.

São meninas

são adultas

são caducas.

Dói ver morrer

mesmo sendo casas pedras.

Dói que o silêncio

entre nas aurículas

e aí seja musgo

paz saqueada.

Dói tanta coisa:

até um western

numa cidade fantasma.

Dói tudo o que finda

e a findar nos mata.

As terras envelhecem como as pessoas.

São hoje

são amanhã

são ontem.

São futuro

são urtigas

são remorso.

São o próprio desejo

de acabar.

Marketing



Casa onde viveu Fernando Namora, em Monsanto, onde exerceu a profissão de médico

«A Espera»

A espera

Depois da espera

Não fica nada…

Os dias que se sucedem

O amanhã que se adia

A vida que não se vive

As palavras que não se dizem

O papel que fica vazio…

Depois da espera

Fica apenas a impunidade

A raiva a injustiça a dor

Ou seja, muito pouco…

Talvez a flor do campo

Que na sua singeleza

Teima em brotar

Das pedras do caminho

Consiga sobreviver mais um dia!

 P.S.: Este poema é dedicado, em geral, a todos que têm sido vítimas da estupidez de algumas leis, da incúria e incompetência de alguns homens que detêm pequenos ou grandes poderes, da ganância e desonestidade de alguns doutores de medicina que se dizem médicos e que não passam de carrascos, etc,etc. Enfim, da desorientação do  mundo e de um Estado desprovido de sentido ético e humanista, que se pode tornar tão cruel e desumano que se devora a si próprio.
E, em especial, a todas as vítimas duma instituição portuguesa, indevidamente intitulada «Caixa Geral de Aposentações», que depois de nos ficar com os descontos de trinta ou quarenta anos de trabalho, fazendo deles o que muito bem lhes apeteceu, sem dar contas a ninguém, se arroga no final o papel de «dono» do resto das nossas vidas.

«Mouraria» de Isabel del Toro Gomes

                                                                            Mouraria e castelo de S. Jorge

 

Mouraria

Por aquele misterioso Beco das Flores

Bem escondido dos deuses e dos homens

Tudo é segredo, nada acontece

Para além do sol que pinta os muros brancos

Um gato preto que se espreguiça

Um pardal que esvoaça no céu sem cor

Alguém que espreita à janela sorrateiramente

Ou um velho trôpego que se dirige

À tasca da esquina, lentamente

Para expulsar os seus fantasmas, as suas dores…

É por aquele misterioso Beco

Que passo um dia e fico cativa.

                                                                                      Beco das Flores

Naquele secreto e minúsculo Beco das Flores

Onde no Inverno os dias são noites

E as noites dias, com fados e guitarradas

Apenas o silêncio escorre pelas paredes

Nada acontece de visível

Para além do frio e da chuva

E da passagem da moura cativa.

O sol deixa de brilhar

O gato de se espreguiçar

O pardal de esvoaçar

Ninguém na janela a acenar

Nem novo nem velho

Na tasca da esquina bebe

O sino da igreja emudece

Nada acontece de plausível…

Apenas o lento e monótono girar do universo

Que é tudo e é nada

No quieto e mudo Beco das Flores

Que me transforma em moura encantada.

                                                                  Isabel del Toro Gomes

                                                                               Beco da Achada, Mouraria

«Livros atrás das grades»-reportagem de Ana Cristina Pereira e Adriano Miranda

A reportagem que a revista Pública apresenta hoje é muito curiosa e gratificante para os escritores e autores em geral: se há alguém que lê os seus livros são as pessoas que estão nas prisões, quer dizer, os presos. E a leitura ajuda-os muito.

É um estudo bastante interessante conhecer os vários perfis possíveis de leirores e esta reportagem é um contributo inegável para esse estudo.

Eis o que alguns presos dizem:

Ler é fugir daqui.

Um livro pode ser uma forma de liberdade.

Um livro pode ser uma estratégia para nos protegermos - de nós, dos outros.

Um livro pode ser um amigo, uma escola, um auxílio para quem deseja manter um namoro à distância ou apenas passar o tempo.

Os livros afastam-me um bocado dos meus conflitos emocionais, ocupam-me com questões intelectuais.

A leitura é uma escola. Não! A leitura é mais porque está disponível a qualquer momento. A leitura faz parte da sala de aulas que é a vida. Sou um aluno constante. Lerei até ao fim da minha vida.

Gosto de olhar para os livros. Gosto de olhar para eles. Posso estar stressado, chego aqui (à biblioteca) e passa-me o stress...Sinto-me em paz.

Às vezes vejo uma muito em baixo e digo: «Anda cá!» Aquele livro faz milagres. Não o faz toda a poesia?

Estes são testemunhos fantásticos de pessoas que vivem sem liberdade. Nós, os autores e todos os que estão ligados à «indústria» dos livros, não devíamos esquecer isto. Nós ajudamos muita gente e podemos ajudar cada vez mais. A leitura é importante para muita gente! Que bom!

«O signo da Ira» de Orlando da Costa

Orlando da Costa nasceu em 1929, em Lourenço Marques. É, porém, em Goa que passa toda a sua infância e vive até aos 18 anos. Concluídos os estudos secundários, vem para Portugal em 1947 e licencia-se em 1953, em História e filosofia pela Faculdade de Letras de Lisboa. Após uma curta experiência no ensino, dedica-se à publicidade.

A sua actividade literária inicia-se em 1951 com a publicação de um livro de poesia A Estrada e a Voz. Escreveu vários livros de poesia e de teatro, bem como de ficção. Em 1984 publicou A como estão os cravos hoje, peça levada à cena pela Companhia Seiva Trupe. Pelo conjunto da sua obra, a Academia das Ciências de Lisboa atribuiu-lhe o Prémio Ricardo Malheiros.

Foi militante do Partido Comunista Português até 2006, ano em que morreu em Lisboa.

Reler este livro e redescobrir este autor (comprei-o ao Círculo de Leitores em 1973) foi para mim imensamente enriquecedor. Não só pelo «mergulho» nos cenários estranhos e longínquos dum subcontinente indiano, o Industão, à época ocupado pelos soldados portugueses - os paclé; pelo retrato pungente e dramático da vida daquelas gentes miseráveis que, apesar de trabalharem de sol a sol, nada têm de seu a não ser um mísero casebre e uma esteira no chão para se deitarem (a Natel, a Pidade, o Jaqui, o Gustin, a Coinção); pela aprendizagem de palavras e expressões do crioulo daquelas gentes colonizadas e exploradas ao longo dos séculos, cujas marcas da lusofonia são notórias; como também pela expressão literária deste autor, imbuída de realismo dramático e de beleza telúrica, que devia e podia ser mais lembrado e conhecido entre nós.

Apenas um excerto desta maravilhosa epopeia:

Escravizados à lei do sol e das chuvas, os homens do campo olharam constrangidos para tudo quanto de novo acontecia à sua volta e assistiram, perplexos e temendo a sua própria revolta, à fraqueza e ao declínio dos batcarás, senhores das terras que amanhavam. Viram apodrecer sob o chão alagado a última semente do senhor e à beira do desespero conteve-os a submissão e a esperança. E por isso suportaram a fome caminhando de mãos dadas com o sol no meio de uma paisagem de verdura luxuriante, onde só os frutos suspensos e as ervas de pasto pareciam sobreviver. Mal-aventuradas gentes condenadas a ver as monções vestir de verde a própria morte!

                 Orlando da Costa, O Signo da ira

«Outro Sol» de Isabel del Toro Gomes

Outro sol

Quando faço rabiscos no papel

Desenho sempre um sol

Radioso magnífico ofuscante

Não sei porque razão…

A mão já vai desenhando sozinha

Não precisa de tinta nem pincel

Talvez que dentro de mim

Quem o desenha é o coração…

Sente aquela estrela brilhante

A apagar-se mais e mais

Dentro dos homens e do universo

Eva é traída por Adão

E as sombras vão descendo

Sobre o edénico jardim.

«Outono» de Isabel del Toro Gomes

Outono

Já é Outono na natureza

Choram as árvores em silêncio

Porque não querem ficar nuas

Choram as nuvens em cordões

Porque têm saudades do mar

As flores entristecem

E as borboletas desaparecem

Os verdes ficam castanhos e amarelos

Murcham os enamorados corações

Cheira a castanhas a fruta e a marmelos

Tudo muda e fica mais frio

É o Outono com a sua beleza.