«O Piano» de Isabel del Toro Gomes

quadro de Milly Possoz

O piano

Ao longe, num palco qualquer

Alguém o piano tocava

E eu ouvia

Aqui à espera sentada.

A concertista

Fazia exercícios rápidos

E os seus dedos mágicos

Eram como crianças endiabradas

Aos saltos.

O piano cantava

A música rodopiava

O mundo como que parava

E eu aqui sentada

Ouvia e lia poesia.

                                                         quadro de Milly Possoz

Um casal-estátua em Santiago de Compostela

Santiago de Compostela é um local de culto religioso e de turismo com muita gente pelas ruas, normalmente. Mas nunca imaginei que houvesse tanta, em Julho de 2017.

Não obstante a temperatura baixa e a ausência de sol, os corações estavam quentes e sequiosos de tempos mais afortunados e com menos crise.

Duvido que os deuses ou os santos possam ajudar neste aspecto, mas a Fé nalguma coisa sempre ajuda.

E a Galiza proporciona a todos um enlevo na alma de verde do arvoredo, de azul do céu, das rias e do mar, e de dourado das estátuas e adornos das igrejas e templos.

Nas ruas comprava-se e vendia-se de tudo numa enorme Feira Medieval, com exposição de aves de falcoaria, com artistas de rua, muito comércio, enfim. Como é costume, à boa maneira castelhana.

No meio de todo esse azáfama, um casal-estátua chamou-me a atenção. Simpáticos, chamavam-nos para tirarmos uma foto com eles. Ela está notoriamente grávida, mesmo assim consegue manter-se naquela posição imóvel durante horas. No fim do retrato, ele ofereceu-me uma bela concha, símbolo do peregrino de Compostela. A vida vai ser difícil para cuidar de um filho, espero que a futura mãe possa ficar o tempo necessário com o bébé em casa, e que tudo lhes corra o melhor possível. 

A felicidade é uma irresponsabilidade cada vez mais difícil, mas vai-se tentando e construindo a cada dia que passa. Com a ajuda de São Tiago de Compostela.

Reabertura do Palácio Galveias em 2017

Depois de obras de requalificação, que demoraram muito mais tempo do que previsto (tinha que ser!), fui finalmente em Agosto visitá-lo e requisitar livros.

Eis as minhas primeiras impressões:

- por dentro, o Palácio está rejuvenescido e maravilhoso (como já era);

- existem mais salas de leitura, foram abertas várias no 1º piso, com livros expostos em estantes donde podem ser retirados e colocados pelo leitor;

- como não podia deixar de ser, placa à porta com o nome do Presidente da Câmara e data da inauguração;

- no jardim parece que houve uma daquelas revoluções em que não fica pedra sobre pedra, com saldo infelizmente negativo, na minha opinião: jardim descaracterizado, uma árvore enorme e arbustos selvaticamente cortados, para servirem de bancos e mesas. Os pavões (que atraíam muitos pais com as suas crianças e que podíamos admirar no seu quotidiano de criação e nos seus gritos de chamamento e que tornavam aquele recanto num pequeno paraíso no meio da cidade) não voltaram depois do encerramento para obras. Lamentável!
-  o Quiosque está ainda fechado e sem sombra, pois a árvore mesmo ao lado foi cortada.

Resultado: ao contrário do que era esperado no mês de Agosto, não havia quase ninguém no jardim, onde até se podia estar abrigado naquele dia de vento.

«Luz ao fundo do túnel» de Isabel del Toro Gomes

Luz ao fundo do túnel

Já ninguém olha para o céu

Já ninguém admira a forma das núvens

Nem o brilho das estrelas

Nem a lua banhando-se no mar...

Nem o sol quando nasce e se põe

Nem as manhãs frescas e claras

Nem a água a correr nos rios

Nem os gritos do vento

Nem as montanhas altivas

Nem as rochas, nem as pedras...

Para quê olhar o céu?

Quem quer saber de constelações?

Já só interessam os milhões!

Quem quer saber das coisas e dos outros?

Já só interessa viver aos poucos

Sobreviver à angústia de cada dia.

Todo o dia é uma noite

Em que se percorre um imenso túnel

Sem encontrar  uma luz ao fundo.

                                                                            3 Out./95

Henrique Abranches

Henrique Abranches nasceu em Lisboa em 1932 e embarcou para Angola com 15 anos de idade. Entre 1956 e 1959, iniciou a sua actividade intelectual, literária, na pintura e nos estudos etnográficos, em Sá da Bandeira.

Mais tarde, já em Luanda, escreve principalmente poesia, e textos de etnologia.

Preso pela PIDE, escreve na prisão o esboço do seu primeiro romance A Konkhava de Feti, que consegue fazer sair do país.

É enviado para Lisboa com residência fixa, onde continua o seu trabalho político fazendo palestras e colaborando com a Casa dos Estudantes do Império. 

É membro fundador da União dos Escritores Angolanos e da UNAP (União Nacional dos Artistas Plásticos), de que foi presidente.

As suas obras A Konkhava de Feti e O Clã de Novembrino (em três volumes) foram galardoadas com o Prémio Nacional de Literatura.

Faleceu na África do Sul em 2006.

Do seu livro de poemas Cântico Barroco, um dos poemas de que mais gostei foi  Ode Urbana.

ODE URBANA

 

Hoje não vou ter contigo, minha querida,

ainda que a meiguice me domine

e exerça em mim uma força magnética

que apaga as tuas palavras fúteis

e te reduz a um afago sublime.

Não vou ter contigo no Musseque Prenda.

Não quero ouvir falar de Lenine

nem da formidável Revolução Soviética

que aprendeste nos livros,

minha querida.

Nem da bravura singular de Hoji ya Henda,

a quem nunca deste um beijo de ternura

apesar da ternura que há na tua vida.

Nem no Quatro de Fevereiro estilizado

e conservado dentro de uma urna

- fogo de brasas que não arde,

porque nunca foi espevitado.

 

Vou por aí,

sob o Sol da tarde.

Vou andar sem ti, pela extensa avenida

perscrutando o rosto soturno

daqueles que mal olham por seu turno

como se o drama deles fosse a minha vida.

Vou estar em toda a parte, de muitas maneiras,

em busca do teu modo impertinente

de me refazer com graça infantil.

Vou andar à sorte das caras prazenteiras

que cruzarão comigo demoradamente,

com a alegria das crianças no recreio.

Vou piscar o olho a toda a gente

e fazer um convite à quitandeira.

que me vender o repolho mais subtil,

que me lembre a calote do teu seio.

Vou recordar a Maria da Fonte

sobre o pedestal – enorme e mamalhuda –

com a beleza magnífica e felpuda

da grande migália do Brasil.

- A sua imensa mão calcária,

que empunhava uma espada da Dâmocles

como um falo de bronze antigo,

jaz agora partida e solitária

num canto do quintal do meu amigo.

 

Hoje não vou ter contigo,

minha querida do Musseque Prenda.

E todavia,

vou procurar-te com arte em toda a parte,

na alegria dum rosto aventureiro

entre os rostos que vão rua fora.

Vou pensar em ti, na doçura de mel

das ondas do teu corpo marinheiro,

sem escutar o teu frasear de menina,

junto aos ângulos da muralha esmagadora

da velha Fortaleza de S. Miguel.

 

Vou recuperar-te, terna e franzina

nas velhas paredes, ou em cada esquina

caprichosamente envelhecida

do Palácio de Don’Ana Joaquina.

Vou entrar lá dentro, mudo e quieto.

Andarei pelo salão que dorme,

onde as paredes são um livro aberto.

Andarei pelo pátio, que a verdura cobre

dum vestido selvático e informe,

onde gemeram escravos de destino incerto,

onde germinaram amores de poeta.

Vou procurar a sacada nobre

onde eu seja Romeu e tu Julieta.

 

E ao cair da noite proletária

sobre as ruas agora desertas,

procurar-te-ei no voo dos insectos

que rodopiam em dança funerária

nas luzes sombrias da Avenida Deolinda.

Talvez te encontre de asas abertas,

ventre chamuscado, cheirando ainda

teus voluptuosos perfumes de Ambaka

que o meu ter-te sempre eterniza.

 

Voltarei à cidade baixa e quente

com sabor de Kisaka e odores de muamba,

em busca da cilada traiçoeira,

da facada cruel e precisa,

que seja diferente

das tuas vagas carícias de brisa.

Andarei pelas ruas da Mutamba

olhando sobranceiramente

- com a segurança de sua santidade –

mulheres que se dizem retornadas

dum passado de que foram sonegadas.

Na penumbra que escamoteia a verdade,

camuflando um perigoso companheiro,

elas aguardam os homens de dinheiro

escrevendo o dia-a-dia na cidade.

 

E tudo isso eu farei por ti, amor,

à procura do teu sabor na vida.

E todavia,

se ao longo dessa busca não te vir florida

neste caminho de sangue e de alegria,

se te souber esquecida no Musseque Prenda.

 

Não venhas ter comigo, minha querida!

Não venhas ofender a noite estupenda

de violência, de dor, de sórdidos amores,

sob um lampadário… à porta duma venda

algures

na Rua dos Mercadores…

«Os vagabundos da verdade» de Jack Kerouac

As trilhas são assim: ora flutuamos num paraíso shakespeariano e até esperamos ver, de um momento para o outro, ninfas do mar e faunas, ora, subitamente, nos debatemos, debaixo do sol escaldante, num inferno de poeira, urtigas e silvas...Tal como a vida.

-O mau Karma produz automaticamente bom Karma -Observou Japhy. -Não praguejes tanto e avança, pois em breve estaremos muito bem sentados em terreno plano.

in Os Vagabundos da Verdade, de Jack Kerouac, Editorial Minerva

Escola Comercial Patrício Prazeres

Escola Comercial Patrício Prazeres

Esta foi mais uma das escolas que frequentei que, embora não fosse por vontade própria que ali estava, nem estivesse vocacionada para os estudos que proporcionava, me deixou muitas e boas recordações.

Com apenas 13 anos, eu era de pequena estatura com essa idade, lá subia eu as escadinhas do Castelo todos os dias, para entrar às oito horas para a secção da Costa do Castelo, que funcionava para os alunos do 1º ano do curso complementar, no antigo edifício da Escola Primária nº 10. No inverno ainda era noite fechada, os degraus eram muitos, mas as minhas curtas pernas subiam ligeiras por ali acima. Devia de encontrar outras alunas no caminho, disso não me lembro, os perigos por ali já não rondavam, àquela hora matinal. Os que se tinham deitado tarde, vagueando pela cidade, estavam agora a dormir, as casas mal começavam a despertar nos seus recantos com sardinheiras.

Mais tarde, aos 14 anos, já no 2º ano do Curso Complementar de Comércio, fui então para a sede da Escola Patrício Prazeres, no Alto de São João (sabia vagamente que existia lá um cemitério, mas era coisa em que não pensava nem me preocupava).

O caminho era mais arrojado ainda, mas eu já mais experimentada e cheia de determinação.

Ia de autocarro dos Olivais Sul para a Praça do Chile, depois a pé pela Morais Soares (ou de eléctrico, mas preferia a pé para poupar o dinheiro e encontrar outras colegas pelo caminho). Chegada ao Alto de S. João, descia uma grande calçada com casebres de gente muito pobre, um bairro de lata, como se dizia então, que esse sim, me metia um pouco de medo.

Nunca aconteceu nada, salvo um dia em que uma petiza que nem 2 anos devia de ter, me atirou um alguidar de água para cima, e a água parecia ter qualquer coisa adocicado. Deve ter sido encomenda de algum irmão mais velho. Fiquei tão danada e estupefacta, que não consegui dizer nada.

Chegada à escola, lá me limpei o melhor possível, e nunca esqueci este episódio nem a figurinha da minúscula criança que me deitou uma mistela qualquer para cima!

Muitas outras pequenas aventuras me aconteceram nesta escola, onde encontrei professores que jamais esqueci, ótimos professores mesmo. Fiquei na Patrício Prazeres até aos 16 anos.

Também me lembro vagamente de alguns dos meus colegas, pena termos perdido o contacto, como acontece muitas vezes.

Desses tempos restou uma foto, que tinha esquecido e que encontrei há dias. Foi bom tê-la encontrado, nostalgias à parte.

Estes eram os meus colegas do curso complementar da Escola Patrício Prazeres, com a professora à esquerda (ao lado dumas crianças que estavam na praia, filhas de pescadores pela certa), em Sines, numa visita de estudo que fizemos, em março de 1971. Eu tinha 16 anos (ao centro, sentada no barco).

Enquanto que nos liceus andavam meninas para um lado e rapazes para o outro, e os professores eram, geralmente, pessoas distantes dos alunos, nas tais escolas «comerciais» ensinavam-se coisas como dactilografia, caligrafia, contabilidade, economia doméstica, mercadorias (esquisito!), francês e inglês comercial, matemática, química...E rapazes e raparigas viviam em comum no seu dia-a-dia escolar, aprendendo para a vida, sem agressões nem barreiras. Isto sim, era verdadeira integração de todos.

Era tudo bons rapazes e boas «moças»!

Pegadas na areia

Pegadas na areia

O mundo foi sempre caótico e injusto e continuará a ser.
O ser humano, uns maus outros bons, tendo até agora prevalecido em número os bons(ou mais ou menos), doutra forma já cá não estaríamos.
Esperemos que assim continue até ao infinito.

Na areia dos tempos, as pegadas do cão fazem uma linha recta, em frente uma da outra, marcando a sua determinação em seguir ou encontrar o seu objectivo.

As pegadas do Homem são quase lado a lado, para amparar o peso do corpo.
Ou será antes por indecisão, receio ou desejo de deriva?

Educação e a Língua Portuguesa

Os pais, as crianças e a Língua Portuguesa

Os pais, as crianças e a língua portuguesa - estão todos um pouco baralhados.
Em menos de uma hora vi/ouvi uma criança a chorar a sério, aos berros, ao ser «embarcada» com outras numa canoa (Parque das Nações). Porque raio os pais a queriam fazer marinheiro/a à força, ou sem a devida preparação?
Mais à frente, um grupo de mamãs conversavam e carregavam com crianças já grandinhas ao colo. Uma delas perguntou à criança, tentando pô-la no chão, já cansada, claro: «Queres ir pelo chão?». Que raio de pergunta é esta? «Queres» pressupõe que a criança é que manda na mãe, que tem de ser escrava dele. «Pelo chão»? De que outro modo havia de ser, pelos ares?
Só se fosse no teleférico.
Felizmente que o passeio de domingo foi curto.

«Pôr-do-sol»

Todos os dias têm um fim
Todos os dias o sol se deita
No horizonte azul-rosa-lilás-roxo-cinzento
Mas neste dia
O pôr-do-sol foi assim

E eu estive a olhar
Esse céu infinito
Como se fosse eu que adormecia

Vi um pôr-do-sol
E tudo se tornou em magia. 
                                               Isabel del Toro Gomes

Presságio 

O amor, quando se revela
Não se sabe revelar
Sabe bem olhar p'ra ela
Mas não lhe sabe falar
Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer
Fala: parece que mente
Cala: parece esquecer
Ah, mas se ela adivinhasse
Se pudesse ouvir o olhar
E se um olhar lhe bastasse
P'ra saber que a estão a amar!
Mas quem sente muito, cala
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala
Fica só, inteiramente!
Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar.

                                                                                         Fernando Pessoa

Salvador Sobral, vencedor do Festival da Eurovisão de 2017, com a canção Amar pelos Dois, de autoria de Luisa Sobral, dá voz e emoção a este poema de Fernando Pessoa, como se pode ver e ouvir no link abaixo.

https://www.youtube.com/watch?v=bqC4ol0a_6s

Solstício de verão 2017

O Verão ainda não começara e os fogos na zona de Pedrógão Grande já tinham provocado uma tragédia nunca vista em Portugal, com um dos maiores números de mortos e feridos de sempre, em toda a Europa. No fatídico dia 18 de Junho.

No dia 20 fui até à cidade de Lisboa e refresquei a mente e o corpo nos maravilhosos jardins da Fundação Gulbenkian, este ano a comemorarem os 60 anos, sempre frescos e bem ajardinados (até já conheço os jardineiros!). Fui presenteada logo à entrado, pelo lado da R. Visconde Valmor, por uma bela chilreada e pela visita de um pequeno pássaro com peito azul, que pousou no chão perto de mim, certamente a mirar a visitante e à espera de migalhas.

Muitas crianças pequenas cirandando e fugindo aos pais que tinham de correr atrás deles, sentindo-se livres como passarinhos. Havia patos nas cascatas, a tentarem refrescar-se, como nunca tinha visto. 

Gente e bicharada feliz num jardim escondido no meio da cidade, tentando fugir à caloraça. 

Muitos patos de todos os géneros: patos-reais, uma espécie nova de pato enorme, com penas muito coloridas no dorso.

Um pato acastanhado saiu da água e «atirou-se» ao meu pão-de- deus, que comia sentada num banco de pedra.

Outros estragavam animadamente a sementeira dos jardineiros...
No dia seguinte, lá iam ter de refazer tudo de novo.

Estava tão desanimada e triste, devido aos últimos acontecimentos dos fogos e respectiva tragédia, que achei piada àquilo tudo, como uma criança que nunca tivesse visto nada tão bonito.

No fundo, a vida continua, «quem se lixa é sempre o mexilhão».

O solstício de Verão foi esta noite, dia 20, às 4 horas da manhã, sensivelmente.

A esperança de que os incêndios se apaguem de vez, que caia chuva, e que não haja mais vítimas, é o motivo de todos nós, para nos fazer avançar pela montanha acima, seja esta pequena ou grande.

O dia do Grande Fogo, em Pedrógão Grande

Barragem do Cabril-Pedrógão Grande

O dia do Grande Fogo em Pedrógão Grande 

Sofrimento, morte, destruição, fogos, um Presidente muito simpático e aos beijinhos, corrupção generalizada, bancos falidos, depositantes e emigrantes roubados, é o nosso pobre Portugal.
E não há guardas florestais em número suficiente porquê?
Nem se limpam os terrenos e florestas porquê?
Etc etc.
62 mortos (até ao momento, dia 18 às 14h), vítimas do fogo, da inalação de fumos, encurralados em estradas (IC8, E.N. 236, E.N.238), em casas, dentro dos carros, becos sem saída.
Bombeiros queimados, feridos, e que deverão ser bem cuidados nos hospitais públicos (esperemos), inutilizados para sempre, sem hipóteses de trabalho.
Sem poderem fazer nunca mais uma vida normal.
Tristeza e desânimo por ver que nada mudou, que nada melhorou quanto às infraestruturas básicas, antes pelo contrário: fecham-se escolas, maternidades, fábricas. Tudo está no nosso país cada vez pior. Tudo mais difícil, os jovens continuam a não ter trabalho ou a ser levianamente escravizados com horários de trabalho desumanos e salários de miséria.
Todos sentem terror e medo. A fome voltou, tendo os restaurantes de dar os restos de comida, todos os que vão a supermercados oferecendo alimentos para o Banco da Fome.
Medo de mais um verão de muito calor, cada vez mais quente, devido às alterações climáticas, sem dúvida. Pelo menos assim o afirmam os cientistas, e para as quais o execrável presidente dos Estados Unidos se está nas tintas.
62mortos, no dia 17 de Junho de 2017, século XXI. 
Desolação e muita gente para enterrar, tratar e ajudar.
O que vale é que somos um povo solidário.
Mas até quando?

                                                 Barragem do Cabril-Pedrógão Grande

Casa-memória de Camões em Constância

Camões e Constância

Lenda, mito ou realidade?

Mais uma incerteza em relação à vida de Camões.

Constância terá sido o local onde Camões foi «exilado» para cumprir uma pena, não se sabe qual. Amores com alguma dama casada ou interdita? Escrita de algum poema ou soneto não muito apreciado pela corte, fidalgo ou clero?  Atitude fora dos cânones habituais?

Os génios têm destas coisas!!

No entanto, este local de exílio mais parece um Éden. É estranho ter sido colocado neste local tão belo. Se ainda o é ainda hoje,  também o devia ser à época, com plantas, flores e árvores maravilhosas, banhadas por dois grandes rios que ali se encontram: o rio Tejo e o rio Zêzere.

Uma muito antiga tradição de Constância, passada de geração em geração, afirma que Camões aqui terá vivido durante algum tempo, em cumprimento de uma pena a que fora condenado, apontando umas ruínas à beira do Tejo como tendo sido a casa que acolheu o épico.

Essa tradição ganhou expressão nacional graças ao empenho do dr. Adriano Burguete, médico constanciense que, nos meados do século passado, se esforçou por demonstrar a veracidade da tradição popular, e ao trabalho e persistência de Manuela de Azevedo, jornalista, que, de então para cá, tem dedicado a maior parte da sua vida a esta causa.

As ruínas da casa quinhentista foram classificadas como imóvel de interesse público em 1983. Sobre elas, depois de consolidadas, foi erguida a Casa-Memória de Camões, segundo projeto da Faculdade de Arquitectura de Lisboa. As obras, iniciadas em 1991, arrastaram-se por vários anos devido à dificuldade sentida pela Associação da Casa de Camões para reunir os financiamentos necessários.

Para além de preservar, valorizar e divulgar a relação de Camões com Constância, a casa acolherá um Centro Internacional de Estudos Camonianos.

VIVE LA fRANCE!!

ATÉ NUNCA, ADIEU,  MARINE LE PEN

No dia 7 de Maio de 2017, celebrou-se a Primavera de Paris.

Os franceses deram o exemplo ao mundo: nem o Presente nem o Futuro residirão jamais em ideologias baseadas  em políticas de direita, de racismo, de ostracismo, de exploração esclavagista dos trabalhadores, de economia selvagem, de desigualdades sociais/raciais/económicas ... em guerras ou em aumento de violência contra os mais fragilizados e/ou mais pobres.

Com a estrondosa derrota nas eleições presidenciais de ontem da  extrema direita, em França, a Europa ressurge com as cores azul, branco e vermelho, dos ideais de Liberdade, Igualdade e Fraternidade.

Pelo menos, há esperança no horizonte  no renascer da Europa como foi idealizada pelos seus criadores.

Em vez de uma loura falsa, hipócrita e agressiva (Le Pen), os franceses, que nunca foram parvos, digam o que disserem deles, elegeram Emmanuel Macron, o mais jovem presidente até hoje, que independentemente dos partidos que o apoiam ( ele diz-se «independente centrista»), é um homem culto e moderno, filho de dois médicos formados a pulso nos tempos em que estudar era só para alguns privilegiados.

Há de novo esperança / l' espoir para a Europa, para todos nós, que tão desiludidos andamos da velha política do «salve-se quem puder» e de «cada um por si». E de guerras e lutas que nada resolvem.

«Allons enfants de la Patrie...»...

Vive la France!!

POrto Santo

A fuga

Deste inóspito frio

Quero apenas fugir

Para tão longe

Que nunca mais possa voltar

Fujo para todo o sempre

Deste inverno impiedoso

Que me destrói e gela até aos ossos.

Quero apenas existir

Naquela formosa ilha amena

porto santo de pequenas colinas
praias afáveis de águas límpidas
Para todo o sempre

2017: O ano de todas as (des)esperanças

O ano 2016 já lá vai. Todos são unânimes em dizer que foi um ano péssimo, a desilusão é grande, as crises sucedem-se desde há onze anos pelo menos (não deviam de ser só dez anos?), o nível de vida baixou assustadoramente, ao invés do desemprego e de outras desgraças económico-sociais que aumentaram e que continuam a aumentar, estatísticas e marketing à parte!

Violência, guerra, terrorismo, actos gratuitos de crueldade contra o seu semelhante caracterizaram o mundo em 2016 e as primeiras horas de 2017.

Hoje é o sexto dia do mês de Janeiro, muita coisa aconteceu já em 2017, na vida de cada um. Coisas alegres, coisas tristes, boas e más, como sempre. Continuemos a lutar por um mundo melhor, cada um a seu modo. Este é o meu, o das palavras simples e concretas. 

2017

E o ano lá vai entrando

Ao som de foguetes

Muitos fogos

Muitas panelas a bater

Muita gente que pula e dança

Nas ruas até ao amanhecer.

Como se não houvesse amanhã

Como se as guerras deixassem de se fazer

Como se os atentados deixassem de acontecer

Como se todos os refugiados, todas as vítimas

De todas as guerras e violências

Estivessem de novo em casa

Sentados na  sala a sorrir e a brincar

Com os filhos que não morreram afinal

Naquele imenso mediterrâneo sangrento.

Fugir pelo mar quando a terra lhes é roubada…

E o ano lá vai chegando

Chuvoso triste e nevoento.

                                                   Janeiro 2017