«O Piano» de Isabel del Toro Gomes

quadro de Milly Possoz

O piano

Ao longe, num palco qualquer

Alguém o piano tocava

E eu ouvia

Aqui à espera sentada.

A concertista

Fazia exercícios rápidos

E os seus dedos mágicos

Eram como crianças endiabradas

Aos saltos.

O piano cantava

A música rodopiava

O mundo como que parava

E eu aqui sentada

Ouvia e lia poesia.

                                                         quadro de Milly Possoz

Um casal-estátua em Santiago de Compostela

Santiago de Compostela é um local de culto religioso e de turismo com muita gente pelas ruas, normalmente. Mas nunca imaginei que houvesse tanta, em Julho de 2017.

Não obstante a temperatura baixa e a ausência de sol, os corações estavam quentes e sequiosos de tempos mais afortunados e com menos crise.

Duvido que os deuses ou os santos possam ajudar neste aspecto, mas a Fé nalguma coisa sempre ajuda.

E a Galiza proporciona a todos um enlevo na alma de verde do arvoredo, de azul do céu, das rias e do mar, e de dourado das estátuas e adornos das igrejas e templos.

Nas ruas comprava-se e vendia-se de tudo numa enorme Feira Medieval, com exposição de aves de falcoaria, com artistas de rua, muito comércio, enfim. Como é costume, à boa maneira castelhana.

No meio de todo esse azáfama, um casal-estátua chamou-me a atenção. Simpáticos, chamavam-nos para tirarmos uma foto com eles. Ela está notoriamente grávida, mesmo assim consegue manter-se naquela posição imóvel durante horas. No fim do retrato, ele ofereceu-me uma bela concha, símbolo do peregrino de Compostela. A vida vai ser difícil para cuidar de um filho, espero que a futura mãe possa ficar o tempo necessário com o bébé em casa, e que tudo lhes corra o melhor possível. 

A felicidade é uma irresponsabilidade cada vez mais difícil, mas vai-se tentando e construindo a cada dia que passa. Com a ajuda de São Tiago de Compostela.

Reabertura do Palácio Galveias em 2017

Depois de obras de requalificação, que demoraram muito mais tempo do que previsto (tinha que ser!), fui finalmente em Agosto visitá-lo e requisitar livros.

Eis as minhas primeiras impressões:

- por dentro, o Palácio está rejuvenescido e maravilhoso (como já era);

- existem mais salas de leitura, foram abertas várias no 1º piso, com livros expostos em estantes donde podem ser retirados e colocados pelo leitor;

- como não podia deixar de ser, placa à porta com o nome do Presidente da Câmara e data da inauguração;

- no jardim parece que houve uma daquelas revoluções em que não fica pedra sobre pedra, com saldo infelizmente negativo, na minha opinião: jardim descaracterizado, uma árvore enorme e arbustos selvaticamente cortados, para servirem de bancos e mesas. Os pavões (que atraíam muitos pais com as suas crianças e que podíamos admirar no seu quotidiano de criação e nos seus gritos de chamamento e que tornavam aquele recanto num pequeno paraíso no meio da cidade) não voltaram depois do encerramento para obras. Lamentável!
-  o Quiosque está ainda fechado e sem sombra, pois a árvore mesmo ao lado foi cortada.

Resultado: ao contrário do que era esperado no mês de Agosto, não havia quase ninguém no jardim, onde até se podia estar abrigado naquele dia de vento.

«Luz ao fundo do túnel» de Isabel del Toro Gomes

Luz ao fundo do túnel

Já ninguém olha para o céu

Já ninguém admira a forma das núvens

Nem o brilho das estrelas

Nem a lua banhando-se no mar...

Nem o sol quando nasce e se põe

Nem as manhãs frescas e claras

Nem a água a correr nos rios

Nem os gritos do vento

Nem as montanhas altivas

Nem as rochas, nem as pedras...

Para quê olhar o céu?

Quem quer saber de constelações?

Já só interessam os milhões!

Quem quer saber das coisas e dos outros?

Já só interessa viver aos poucos

Sobreviver à angústia de cada dia.

Todo o dia é uma noite

Em que se percorre um imenso túnel

Sem encontrar  uma luz ao fundo.

                                                                            3 Out./95

Henrique Abranches

Henrique Abranches nasceu em Lisboa em 1932 e embarcou para Angola com 15 anos de idade. Entre 1956 e 1959, iniciou a sua actividade intelectual, literária, na pintura e nos estudos etnográficos, em Sá da Bandeira.

Mais tarde, já em Luanda, escreve principalmente poesia, e textos de etnologia.

Preso pela PIDE, escreve na prisão o esboço do seu primeiro romance A Konkhava de Feti, que consegue fazer sair do país.

É enviado para Lisboa com residência fixa, onde continua o seu trabalho político fazendo palestras e colaborando com a Casa dos Estudantes do Império. 

É membro fundador da União dos Escritores Angolanos e da UNAP (União Nacional dos Artistas Plásticos), de que foi presidente.

As suas obras A Konkhava de Feti e O Clã de Novembrino (em três volumes) foram galardoadas com o Prémio Nacional de Literatura.

Faleceu na África do Sul em 2006.

Do seu livro de poemas Cântico Barroco, um dos poemas de que mais gostei foi  Ode Urbana.

ODE URBANA

 

Hoje não vou ter contigo, minha querida,

ainda que a meiguice me domine

e exerça em mim uma força magnética

que apaga as tuas palavras fúteis

e te reduz a um afago sublime.

Não vou ter contigo no Musseque Prenda.

Não quero ouvir falar de Lenine

nem da formidável Revolução Soviética

que aprendeste nos livros,

minha querida.

Nem da bravura singular de Hoji ya Henda,

a quem nunca deste um beijo de ternura

apesar da ternura que há na tua vida.

Nem no Quatro de Fevereiro estilizado

e conservado dentro de uma urna

- fogo de brasas que não arde,

porque nunca foi espevitado.

 

Vou por aí,

sob o Sol da tarde.

Vou andar sem ti, pela extensa avenida

perscrutando o rosto soturno

daqueles que mal olham por seu turno

como se o drama deles fosse a minha vida.

Vou estar em toda a parte, de muitas maneiras,

em busca do teu modo impertinente

de me refazer com graça infantil.

Vou andar à sorte das caras prazenteiras

que cruzarão comigo demoradamente,

com a alegria das crianças no recreio.

Vou piscar o olho a toda a gente

e fazer um convite à quitandeira.

que me vender o repolho mais subtil,

que me lembre a calote do teu seio.

Vou recordar a Maria da Fonte

sobre o pedestal – enorme e mamalhuda –

com a beleza magnífica e felpuda

da grande migália do Brasil.

- A sua imensa mão calcária,

que empunhava uma espada da Dâmocles

como um falo de bronze antigo,

jaz agora partida e solitária

num canto do quintal do meu amigo.

 

Hoje não vou ter contigo,

minha querida do Musseque Prenda.

E todavia,

vou procurar-te com arte em toda a parte,

na alegria dum rosto aventureiro

entre os rostos que vão rua fora.

Vou pensar em ti, na doçura de mel

das ondas do teu corpo marinheiro,

sem escutar o teu frasear de menina,

junto aos ângulos da muralha esmagadora

da velha Fortaleza de S. Miguel.

 

Vou recuperar-te, terna e franzina

nas velhas paredes, ou em cada esquina

caprichosamente envelhecida

do Palácio de Don’Ana Joaquina.

Vou entrar lá dentro, mudo e quieto.

Andarei pelo salão que dorme,

onde as paredes são um livro aberto.

Andarei pelo pátio, que a verdura cobre

dum vestido selvático e informe,

onde gemeram escravos de destino incerto,

onde germinaram amores de poeta.

Vou procurar a sacada nobre

onde eu seja Romeu e tu Julieta.

 

E ao cair da noite proletária

sobre as ruas agora desertas,

procurar-te-ei no voo dos insectos

que rodopiam em dança funerária

nas luzes sombrias da Avenida Deolinda.

Talvez te encontre de asas abertas,

ventre chamuscado, cheirando ainda

teus voluptuosos perfumes de Ambaka

que o meu ter-te sempre eterniza.

 

Voltarei à cidade baixa e quente

com sabor de Kisaka e odores de muamba,

em busca da cilada traiçoeira,

da facada cruel e precisa,

que seja diferente

das tuas vagas carícias de brisa.

Andarei pelas ruas da Mutamba

olhando sobranceiramente

- com a segurança de sua santidade –

mulheres que se dizem retornadas

dum passado de que foram sonegadas.

Na penumbra que escamoteia a verdade,

camuflando um perigoso companheiro,

elas aguardam os homens de dinheiro

escrevendo o dia-a-dia na cidade.

 

E tudo isso eu farei por ti, amor,

à procura do teu sabor na vida.

E todavia,

se ao longo dessa busca não te vir florida

neste caminho de sangue e de alegria,

se te souber esquecida no Musseque Prenda.

 

Não venhas ter comigo, minha querida!

Não venhas ofender a noite estupenda

de violência, de dor, de sórdidos amores,

sob um lampadário… à porta duma venda

algures

na Rua dos Mercadores…

«Os vagabundos da verdade» de Jack Kerouac

As trilhas são assim: ora flutuamos num paraíso shakespeariano e até esperamos ver, de um momento para o outro, ninfas do mar e faunas, ora, subitamente, nos debatemos, debaixo do sol escaldante, num inferno de poeira, urtigas e silvas...Tal como a vida.

-O mau Karma produz automaticamente bom Karma -Observou Japhy. -Não praguejes tanto e avança, pois em breve estaremos muito bem sentados em terreno plano.

in Os Vagabundos da Verdade, de Jack Kerouac, Editorial Minerva

Escola Comercial Patrício Prazeres

Escola Comercial Patrício Prazeres

Esta foi mais uma das escolas que frequentei que, embora não fosse por vontade própria que ali estava, nem estivesse vocacionada para os estudos que proporcionava, me deixou muitas e boas recordações.

Com apenas 13 anos, eu era de pequena estatura com essa idade, lá subia eu as escadinhas do Castelo todos os dias, para entrar às oito horas para a secção da Costa do Castelo, que funcionava para os alunos do 1º ano do curso complementar, no antigo edifício da Escola Primária nº 10. No inverno ainda era noite fechada, os degraus eram muitos, mas as minhas curtas pernas subiam ligeiras por ali acima. Devia de encontrar outras alunas no caminho, disso não me lembro, os perigos por ali já não rondavam, àquela hora matinal. Os que se tinham deitado tarde, vagueando pela cidade, estavam agora a dormir, as casas mal começavam a despertar nos seus recantos com sardinheiras.

Mais tarde, aos 14 anos, já no 2º ano do Curso Complementar de Comércio, fui então para a sede da Escola Patrício Prazeres, no Alto de São João (sabia vagamente que existia lá um cemitério, mas era coisa em que não pensava nem me preocupava).

O caminho era mais arrojado ainda, mas eu já mais experimentada e cheia de determinação.

Ia de autocarro dos Olivais Sul para a Praça do Chile, depois a pé pela Morais Soares (ou de eléctrico, mas preferia a pé para poupar o dinheiro e encontrar outras colegas pelo caminho). Chegada ao Alto de S. João, descia uma grande calçada com casebres de gente muito pobre, um bairro de lata, como se dizia então, que esse sim, me metia um pouco de medo.

Nunca aconteceu nada, salvo um dia em que uma petiza que nem 2 anos devia de ter, me atirou um alguidar de água para cima, e a água parecia ter qualquer coisa adocicado. Deve ter sido encomenda de algum irmão mais velho. Fiquei tão danada e estupefacta, que não consegui dizer nada.

Chegada à escola, lá me limpei o melhor possível, e nunca esqueci este episódio nem a figurinha da minúscula criança que me deitou uma mistela qualquer para cima!

Muitas outras pequenas aventuras me aconteceram nesta escola, onde encontrei professores que jamais esqueci, ótimos professores mesmo. Fiquei na Patrício Prazeres até aos 16 anos.

Também me lembro vagamente de alguns dos meus colegas, pena termos perdido o contacto, como acontece muitas vezes.

Desses tempos restou uma foto, que tinha esquecido e que encontrei há dias. Foi bom tê-la encontrado, nostalgias à parte.

Estes eram os meus colegas do curso complementar da Escola Patrício Prazeres, com a professora à esquerda (ao lado dumas crianças que estavam na praia, filhas de pescadores pela certa), em Sines, numa visita de estudo que fizemos, em março de 1971. Eu tinha 16 anos (ao centro, sentada no barco).

Enquanto que nos liceus andavam meninas para um lado e rapazes para o outro, e os professores eram, geralmente, pessoas distantes dos alunos, nas tais escolas «comerciais» ensinavam-se coisas como dactilografia, caligrafia, contabilidade, economia doméstica, mercadorias (esquisito!), francês e inglês comercial, matemática, química...E rapazes e raparigas viviam em comum no seu dia-a-dia escolar, aprendendo para a vida, sem agressões nem barreiras. Isto sim, era verdadeira integração de todos.

Era tudo bons rapazes e boas «moças»!