«Tree» Alfred Joyce Kilmer

 

A Paineira, a árvore mais bela que o destino me presenteou quando visitei a ilha de S. Miguel, nos Açores.

Parafraseando o poeta, penso que jamais verei uma árvore tão bela quanto um poema.

Tree

Penso que jamais verei

poema tão belo quanto uma árvore.

Uma árvore cuja boca faminta está colada
contra o seio doce e abundante da terra;

Uma árvore que olha para Deus o dia inteiro
e levanta seus braços folhudos para rezar;

Uma árvore que no verão pode vestir
Um ninho de sabiás em seu cabelo;

Em cujo colo a neve se deitou;
Que vive intimamente com a chuva.

Poemas são feitos por bobos como eu,
Mas somente Deus pode uma árvore fazer.

Alfred Joyce Kilmer
(Tradução de Walter Whitton Harris)

Dia do pai, 19 de Março

 

Assim mesmo era o meu pai, um dia fomos à praia só os dois, eu era muito pequena e fiquei espantada a olhar para tudo.

Ele disse-me para eu ir dar uma volta, fui e perdi-me.

Fiquei a saber como o mundo era grande, não chorei e passado algum tempo lá me encontraram, a brincar na areia molhada.

Ele teve de mergulhar muitas vezes para aprender o que era a dureza da vida e eu segui-lhe as passadas.

Claro que tivemos alguma sorte !!!

«Estava na praia com o meu pai, e ele me pediu para ver se a temperatura da água estava boa.

Ela estava com cinco anos, e ficou contente de poder ajudar; foi até a beira da água e molhou os seus pés.

"Coloquei os pés, está fria", disse para ele.

O pai pegou-a no colo, caminhou com ela até a beira do mar, e sem qualquer aviso, atirou-a dentro da água.

Ela levou um susto, mas depois ficou contente com a brincadeira.

"Como está a água?" perguntou o pai.

"Está gostosa", respondeu.

"Então, daqui pra frente, quando você quiser saber alguma coisa, mergulhe nela".

Paulo Coelho

 Eugénio de Andrade, o poeta dos poetas, e o cheiro a madressilva, que a Primavera vem aí (a natureza tem os seus mistérios...).

Coração Habitado

Aqui estão as mãos.

São os mais belos sinais da terra.

Os anjos nascem aqui:

frescos, matinais, quase de orvalho,

de coração alegre e povoado.

Ponho nelas a minha boca,

respiro o sangue, o seu rumor branco,

aqueço-as por dentro, abandonadas

nas minhas, as pequenas mãos do mundo.

Alguns pensam que são as mãos de deus

— eu sei que são as mãos de um homem,

trémulas barcaças onde a água,

a tristeza e as quatro estações

penetram, indiferentemente.

Não lhes toquem: são amor e bondade.

Mais ainda: cheiram a madressilva.

São o primeiro homem, a primeira mulher.

E amanhece.

Eugénio de Andrade, in "Até Amanhã"

Carvalhal do Pombo, a nossa aldeia

 

A «nossa» aldeia é esta, virada para a serra azul (serra d'Aire e Candeeiros), Carvalhal do Pombo.

«Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...

Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer.»

Trecho de "O Guardador de Rebanhos", Alberto Caeiro

«Poema dos Pês»

 

Poema dos Pês (se tudo pode ser um poema...)

Poema

de palavras

Perfumadas

pombas a voar

pétalas a cair nos jardins

pintainhos a nascer

Patos nos lagos

Patetas enamorados

Procurando o Sol

Primaveril e eu criança no meu

Parque aos saltos

Paris com

Pontes sobre o Sena

Pintores com os seus quadros

Potenciais compradores

Palrando e regateando

Portugal dos artistas

Poetas

Pessoas que choram

Pessoas que riem

Pessoas que falam falam

Papagaios que palram

Poemas que acabam em coisa nenhuma

Ponto final

Parágrafo.

Maria Isabel (13 maio 2025)

 

Relembrando a aldeia da minha avó materna, Germana, que nunca conheci (morreu nova) a não ser por fotos.

Era de Escalos de Baixo, distrito de Castelo Branco. Fui lá um dia, mas só me resta esta foto. Tenho de lá voltar, para ouvir o s sinos.

Ó sino da minha aldeia

Ó sino da minha aldeia,

Dolente na tarde calma,

Cada tua badalada

Soa dentro da minha alma.

E é tão lento o teu soar,

Tão como triste da vida,

Que já a primeira pancada

Tem o som de repetida.

Por mais que me tanjas perto,

Quando passo, sempre errante,

És para mim como um sonho,

Soas-me na alma distante.

A cada pancada tua,

Vibrante no céu aberto,

Sinto mais longe o passado,

Sinto a saudade mais perto.

Fernando Pessoa

«Toda a gente podia...»

 

Sonhos

Toda a gente podia

Ouvir os pássaros a cantar

Nos campos ou até nas cidades...

Mas só alguns os ouvem...

Toda a gente podia

Observar a forma das nuvens

Admirar uma flor

Refrescar-se à sombra duma árvore

Correr na areia da praia

Sentir o sol, passear à chuva...

Todos nós podíamos versejar

Sobre as coisas simples da vida

Transformar as tristezas em rimas

E as alegrias em poemas

Mas só alguns o fazem...

Maria Isabel

8 de Março, Dia da Mulher

 

No dia da Mulher, relembro uma poesia de Matilde Rosa Araújo.

E envio rosas para todas as mulheres.

Boa noite passarinho

-Boa noite, passarinho,

Onde é que tu vais dormir?

-Vou dormir num ramo verde

Com o luar a luzir.

-Boa noite, passarinho,

Onde é que tu vais sonhar?

-Vou sonhar no bosque verde

Tão verde à luz do luar.

-Boa noite, passarinho,

Estás cansado de voar?

-Escondo a cabeça na asa

E já posso descansar.

-Boa noite, passarinho,

Não dormes dentro de casa?

-Se eu poiso num ramo verde

E o lençol é a minha asa?

-Boa noite, passarinho,

Qual é o teu candeeiro?

-São os olhos amarelos

Do mocho do candeeiro.

-Boa noite, passarinho...

Um soninho descansado...

-Quando acordar de manhã

Vou cantar ao teu telhado.

Por montes e vales (em Mirantes de Luna, Castilla e Léon)

Por montes e vales, o sobe e desce, tal como em todos os dias da vida.

«Andamos e não chegamos.

O andar é tudo: princípio e fim.»

(in «Aforismos» de Teixeira de Pascoaes)

Todas as reações:

1Maria Albertina Fernandes Magalhaes

 

Já passei por muitas casas, mas esta é a que me deixa mais saudades. Grandes viagens fantásticas, muitas saudades dos tempos em plena natureza. Por onde andará agora a nossa Joint?

Guerra na Ucrânia

 

A guerra na Ucrânia é mais uma vez a demonstração da cobiça pelo território alheio, pelas riquezas naturais alheias, pela ganância dos ricos que querem sempre mais e mais.

«Cada homem é a medida do Universo»

«Um homem é ele e o mundo. Só, lutando sozinho contra os lobos esfaimados»

«Lá em cima, o sonho dos homens livres, dos poetas, a luz das estrelas; cá em baixo, a acção criminosa dos políticos, lama e sangue »