«Bucólica» de Miguel Torga

Neste domingo de Março, cheio de sol mas ainda frio, mais um poema de Miguel Torga, de grande beleza e inspiração na natureza.

Para nos animar e lembrar que a vida é o que temos de melhor, bem como a esperança.

 Bucólica

A vida é feita de nadas;
De grandes serras paradas
À espera de movimento;
De searas onduladas
Pelo vento;
De casas de moradia
Caiadas e com sinais
De ninhos que outrora havia
Nos beirais;
De poeira;
De ver esta maravilha:
Meu Pai a erguer uma videira
Como uma Mãe que faz a trança à filha.

TORGA, M., Diário, 1941.

«Visão cosmológica do tempo» de Isabel del Toro Gomes

 

Visão cosmológica do Universo

Como  tudo é  prodigioso

E mágico na natureza

Que renasce em cada madrugada

Como tudo me deslumbra

Do nascer ao pôr do sol

Que marca o tempo que passa

Sem darmos por ele passar

Como se fosse uma surpresa

A eternidade dum minuto

Que pode durar séculos, 

Milhões, bilhões de anos

Uma vida inteira que se traduz

Num pequeno nada que se renova

Um minuto de felicidade

Três ou quatro palavras por dizer

Como é tudo prodigioso

E trágico por natureza

No nosso imenso universo.

 

«O canto do Poeta» de Miguel Torga

Dia 27 de fevereiro é dia de Lua Cheia. 

Com ou sem confinamento, a Lua aí estará no céu mostrando-se completamente cheia.

Vamos ver se temos sorte de  a ver.

Nestes dias, é sempre bom lembrar o canto dum grande poeta, Miguel Torga, por exemplo.

O canto do Poeta

Tal como o camponês,

que canta a semear

A terra

Ou como tu, pastor, que cantas a bordar

A serra

de brancura,

Assim eu canto, sem me ouvir cantar,

Livre e à minha altura.

 

Miguel Torga

Confinamento no Parque das Nações

 

Tivemos que ir ao Parque das Nações e encontrámos um fantasma do que foi a Expo de há 23 anos, quase.

Uma cidade deserta, o lince ibérico olhando triste o nada, o teleférico parado.

Apenas o Tejo azul e umas gaivotas andam na sua vida, se calhar contentes de tanto silêncio e da água toda para elas.

Esperemos o recomeço da vida.

Com sol e muito azul.

Entretanto, as grandes empresas estão fechadas, só com o porteiro ou seguranças à porta, capitalizando biliões de euros. Com os empregados em teletrabalho e o desenvolvimento do mundo digital, espera-nos um futuro de interrogações.

«Poesia» de Sebastião da Gama

 

11ºConfinamento: somos uns heróis, à força, com pequenos intervalos de liberdade e muitos de Poesia.

Como os homens que foram à descoberta de terras desconhecidas. Nós, pelo contrário, temos de ficar em terra, sem poder ir para lado nenhum.

Resta-nos a leitura, a poesia, o sol ou a chuva, as flores ( a alguns).

POESIA

Ai deixa, deixa lá que a Poesia

no perfume das flores, no quebrar

das ondas pela praia,

na alegria

das crianças que se riem sem porquê

-deixa lá que se exprima, a Poesia.

Sebastião da Gama

 (Rio de Janeiro, 19 de outubro de 1913 — Rio de Janeiro, 9 de julho de 1980),

 SONETO DA FIDELIDADE

De tudo, ao meu amor serei atento

antes, e com tal zelo, e sempre e tanto

que mesmo face do maior encanto

dele se encanta mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento

e sem louvor hei-de espalhar meu canto

e rir meu riso e derramar meu pranto

ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure

quem sabe a morte, angústia de quem vive

quem sabe a solidão, fim de quem ama

eu possa me dizer do amor (que tive):

que não seja imortal, posto que é chama

mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes, in "O Operário em Construção"

www.youtube.com/embed/YeU9ygRBnFI"

SONETO DA FIDELIDADE - COM TRIO GENIAL!

Venicius de Moraes/ Mário Pacheco - Rodrigo da Costa Félix.

 

O poeta Eugénio de Andrade nasceu na freguesia de Póvoa de Atalaia, no Fundão, no dia 19 de Janeiro de 1923. Mudou-se para Lisboa aos dez anos devido à separação dos seus pais.

Frequentou o Liceu Passos Manuel e a Escola Técnica Machado de Castro, tendo escrito os seus primeiros poemas em 1936. Em 1938 enviou alguns desses poemas a António Botto que, gostando do que leu, o quis conhecer. Botto incentivou-o nessa senda, e em 1940, publicou o seu primeiro livro Narciso, sob o seu verdadeiro nome, que mais tarde viria a rejeitar.

As Palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade, Antologia Breve, 1972.