«Ser escritor» por Alves Redol

Se um dia alguém me perguntasse que aprendizagem deveria um jovem fazer para chegar a romancista, se o ofício se ensinasse, eu diria que enquanto a vida lhe não desse todas as voltas e reviravoltas, amores, sofrimentos, repúdios, sonhos, frutrações, equívocos, etc,etc, (...)seria avisado que o mandasse ensinar a sapateiro, não para saber deitar tombas e meias solas, porque nem para tanto ele usufruirá, às vezes, com a escrita, mas para que ganhasse o hábito de padecer bem, amarrado ao assunto durante largos anos, antes que provasse o paladar gostoso de algumas horas de pleno prazer.»

                                         Alves Redol, nota inédita publicada num desdobrável da Casa da Achada

Se Alves Redol o diz é porque é verdade. Ser escritor é talvez a profissão mais sofrida do mundo(só alguns privilegiados pelos deuses dirão o contrário). Então em Portugal, nem se fala! A minha vida já deu muita volta e reviravolta, lá isso é verdade! O que me deixa um pouco perplexa é aquele «etc,etc»...Com certeza que ainda me falta qualquer coisa, tempo, paz de espírito... Os homens não deixam, os deuses não podem querer!

«Varandas» de Isabel del Toro Gomes

Varandas

Já tive mil varandas

E agora não tenho nenhuma…

A primeira era grande como o universo

Com tanque e tudo para lavar a roupa

E fazer as barrelas

Um dia mergulhei nele

Ficou o vestido e tudo o resto encharcado

A mãe ralhou mas nada mudou…

Continuo a mesma menina

Que contempla o mundo na varanda ou à janela

A varanda pode ser o mundo todo

Onde a infância passa ligeira e serena

Aí aprendi tudo da vida

A riqueza e a pobreza

A inveja e o ódio

A amizade a injustiça tanta coisa

O princípio e o fim

Aí fiz de fada e de princesa

Joguei às escondidas e saltei à corda

Encerrei os sonhos na casinha das bonecas…

Tive um cão por um dia

E muitas lágrimas derramadas

Quase nada ou quase tudo me servia

Para entreter as longas horas

Daquela existência não programada

Não era feliz nem infeliz

Apenas vivia

Agora que já não há varandas

Para alcançar o céu e as estrelas

Para ver quem passa na rua

Vou escrevendo palavras

Numa página nua.

«Carlitos, o Corajoso», de Isabel del Toro Gomes

Ficha de leitura

Carlitos, o corajoso

Para todos os alunos e professores interessados, aqui fica uma proposta de abordagem deste livro:

1.             Indica três razões que justifiquem que a coragem é a principal qualidade de Carlitos?

2.             E tu, consideras-te corajoso? Porque razão?

3.             O que é que consideras ser corajoso no mundo em que vivemos?

4.             Dá o exemplo de uma pessoa que conheças que consideres um grande exemplo de coragem e justifica.

5.             Escreve o retrato físico e psicológico do personagem principal desta história.

6.             Além do Carlitos, que outras personagens entram na história?

7.             Achas que a mãe do Carlitos tomou a atitude certa, quando lhe pediu para ir trabalhar? Porquê?

8.             Se estivesses na mesma situação de Carlitos, que trabalho escolherias para fazer, se pudesses escolher? Justifica.

9.             Carlitos, no meio de toda aquela situação, nunca desistiu de estudar, sacrificando-se à noite a fazer os trabalhos. Consideras que ele fez bem? Porquê?

10.       Como classificas o narrador desta história?

11.       Explica o sentido da expressão: «Mas um dia o sol voltou a brilhar na vida do Carlitos».

12.       Passa o seguinte diálogo para o discurso indireto:

- Mãe! Olha! Está aqui o meu primeiro salário! Não é muito, mas vai ajudar!

- És um bom menino, Carlitos! Obrigada! Eu e o teu pai estamos muito orgulhosos de ti.

13.       Conta, de forma resumida, o final da história do Carlitos.

«Bonecos de Luz» de Romeu Correia

«Todas as marés» de Isabel del Toro Gomes

Todas as marés

Maré alta maré baixa

Maré vida e ternura

Maré morte e lonjura

Maré doce e quente

Maré salgada e poente

Maré alegria e pureza

Maré dor e tristeza

Tudo é e assim será sempre

Nas marés das nossas vidas.

                              

«Canção» de Papiniano Carlos

Papiniano Carlos (donde terão tirado este nome?) nasceu em 1918 em Lourenço Marques, onde fez os estudos primários. Veio depois para para o Porto, onde continuou a estudar e onde frequentou a Faculdade de Engenharia. Não tendo terminado o curso, dedicou-se à administração de uma propriedade agrícola. Mas o seu talento estava na escrita e começou a colaborar em jornais e revistas. Foi um dos diretores de Notícias do Bloqueio.A sua poesia apareceu em vários volumes entre 1942 e 1957. Integrando-se no movimento neo-realista, a sua poesia apresenta um carácter francamente protestativo. O seu Moçambique natal deu-lhe a matéria de alguns poemas, sendo ele um dos divulgadores dos poetas moçambicanos e angolanos.

Em 9 de Novembro de 2008, quando fez 90 anos de idade, Papiniano Carlos foi homenageado como Poeta-Cidadão. A homenagem foi organizada pela Associação de Jornalistas e Homens de Letras do Porto, pelo Ateneu Comercial do Porto, pelo Círculo de Cultura teatral/TEP, pela Cooperativa Árvore, pelo setor intelectual do PCP, pela Unicepe, pela URAP e por uma Comissão constituída por um significativo número de pessoas de diversas áreas cívicas e culturais.

Muita poesia sua está publicada em vários países e gravada em discos, salientando-se a sua história para crianças «A Menina Gotinha de Água».

Fica aqui o registo da sua canção, apaixonada pela vida e pelo sentido positivo que lhe temos de imprimir, nos bons ou nos maus momentos.

Canção

Descansa, amor,

entre os meus cabelos;

os sonhos descansa

e o desejo de vê-los

ainda em flor.

Descansa, amor,

tua esperança;

em mim descansa

o que em ti arde:

aquilo que se quer

sempre se alcança,

e nunca é tarde.

Descansa, amor,

entre os meus cabelos;

felizes ou infelizes,

(os dias é vivê-los)

em mim descansa

os braços, as raízes

e as palavras

que me dizes.

                                           in As Florestas e os Ventos

«Sonho acordado» de Isabel del Toro Gomes

Sonho acordado

Acabem de vez todos os pesadelos

Sonhos grotescos e ridículos

Fantasmas do passado ou do futuro

Que todas as noites ou

Ao nascer da aurora

Se entranham pelo corpo silente

Se insinuam na nossa mente

Nos percorrem as veias, a pele, os ossos

E nos deixam num delírio confuso

Acabem de vez todos os pesadelos

Não queremos mais sonhar

Não queremos mais dormir

Apenas ficar acordados

Em vigília permanente

E sonhar…sonhar…sonhar

O momento presente

«Uma mulher quase nova...» de Mário Dionísio

Mário Dionísio nasceu em Lisboa em 1916 e aqui faleceu em 1993. Foi  um homem das artes e do ensino, de múltiplos talentos, pois além de professor, escritor e de crítico literário, foi também pintor. 

Tem larga colaboração dispersa por jornais e revistas: O Diabo,Sol Nascente, Vértice, Ler e outras.

A sua actividade de crítico foi importante durante o período áureo do neo-realismo, tendo prefaciado autores como Manuel da Fonseca, Carlos de Oliveira, Alves Redol, entre outros.

Como pintor, usou os pseudónimos de Leandro Gil e José Alfredo Chaves. Participou em diversas exposições coletivas, estando as suas obras patentes na Casa da Achada, em Lisboa.

Esta Casa, assim chamada porque fica na Rua da Achada, nº11, em Lisboa, também designada Centro Mário Dionísio, foi fundada em Setembro de 2008, por familiares, amigos, ex-alunos, conhecedores e estudiosos da sua obra. Nela se desenvolvem diversas actividades culturais, leituras, conferências, cinema ao ar livre, com o intuito de divulgar a obra e o espólio do escritor, que nasceu, viveu e morreu nesta cidade.

Embora tenha tido muitas vezes vontade de a conhecer, confesso que ainda não me desloquei até lá, o que farei em breve. Descobri que no sábado, dia 27 de agosto, pelas 16h, vai continuar a leitura da obra de Mário Dionísio A Paleta e o Mundo.É um bom motivo para ir finalmente até lá e descobrir esta casa.

Para os interessados, deixo aqui o site, para consultarem a programação, muito útil para quem está em férias e quer ocupar o seu tempo de forma útil, agradável e pouco dispendiosa. E cinema ao ar livre, no verão, é apetecível. Na segunda-feira, dia 29, vai ser exibido o filme A Regra do Jogo, de Jean Renoir, às 21.30h. Tudo boas notícias.

http://noticias.centromariodionisio.org/?cat=20

Aqui fica também este pequeno poema, quase genial:

Uma mulher quase nova...

uma mulher quase nova

com um vestido quase branco

numa tarde quase clara

com os olhos quase secos

vem e quase estende os dedos

ao sonho quase possível

quase fresca se liberta

do desespero quase morto

quase harmónica corrida

enche o espaço quase alegre

de cabelos quase soltos

transparente quase solta

o riso quase bastante

quase músculo florido

deste instante quase novo

quase vivo quase agora.

                                                    in O Riso Dissonante

L

«Sargaceiro» de Álvaro Feijó

Álvaro Feijó (sobrinho-neto de um grande poeta português - António Feijó) nasceu em Viana do Castelo em 1916 e morreu em Lisboa em 1941, com vinte e cinco anos apenas. Mais um poeta malogrado, a juntar a tantos outros da sua época, que não teve tempo para viver nem para desenvolver o seu talento literário.

Em Coimbra, onde estudava Direito, foi um dos primeiros jovens que a Guerra de Espanha despertou para uma poesia polémica, «engagée», que veio a concretizar-se na coleção Novo Cancioneiro.

Publicou apenas um livro em vida, Corsário, onde revela o seu lirismo sarcástico e peculiar.

Lembremos aqui este nome e a sua poesia, que merece um lugar no rol dos poetas infelizes, do início do séc. XX. 

Sargaceiro

É longo e pesado o engaço!

A barca vem cheia

de suor e de sargaço

e fome.

Tanto e nada!

Sargaceiro!

Limpas sargaço

do fundo deste mar

que, para ti, é baço

e não tem aquele aspeto sonhador

que nós lhe damos.

Ele, o mar...

Empresta-me o teu engaço:

há tanto que limpar!

                                     in Os poemas, de Álvaro Feijó



«Na estação deserta» de Isabel del Toro Gomes

Na estação deserta

Alguém se sentou

No banco solitário

E à espera ficou

Que o comboio chegasse

E que duma janela qualquer

O seu amor lhe acenasse

E dissesse

Voltei! Aqui estou!

E ali mesmo

Dois corpos se enlaçaram

Num eterno abraço de saudade

«Os pastores da noite» de Jorge Amado

Jorge Amado é um dos maiores escritores brasileiros, o escritor das gentes da Bahia, dos miúdos da rua (os «capitães da areia»), das pobres gentes das favelas ou sem abrigo, dos bebedores de cachaça, das prostitutas, de toda a espécie de gente que vive e morre na região onde nasceu e que ele conhece como ninguém. É um escritor que dá um enorme prazer de ler ( falo por mim claro, mas muitos concordarão comigo),  que se lê sem parar, sôfregamente, que usa a linguagem simples do povo, que nos faz rir mesmo com a miséria.

Com uma vida cheia de aventuras e peripécias, de viagens, de comprometimento político, de experiências e de vivências, a sua obra literária é imensa, está traduzida em quarenta e duas línguas e calcula-se que os seus livros venderam entre vintre e trinta milhões de exemplares.

É um escritor «Amado», sem dúvida e lê-lo constitui uma experiência inolvidável.

Li «Os pastores da noite» em férias, é uma ótima sugestão de leitura para passarem momentos divertidos e de lazer.

Saliento estas linhas de descrição do ambiente da Bahia:

Era o começo da noite, o misterioso começo da noite da cidade da Bahia, quando tudo pode suceder sem causar espanto. A primeira hora de Exu, a hora das sombras do crepúsculo quando Exu sai pelos caminhos. Teriam feito naquele dia o seu despacho em todas as casa-de-santo, seu indispensável padê, ou por acaso alguém esquecera a obrigação? Quem, senão Exu, podia encher de mulatas formosas e devassas a Ladeira do Pelourinho e os olhos azuis de Pé-de-Vento?

No mar, lá em baixo, as velas dos saveiros numa urgência de chegar antes da chuva.

                                    «Os pastores da noite» de Jorge Amado

«Se num dia de sol...» de Isabel del Toro Gomes

Se num dia de sol…

Se num dia de sol

Me perguntassem

O que queria ser

Se pudesse escolher

Diria que apenas queria

Ser uma simples lagarta

Para me poder transformar

Numa bela borboleta amarela

Para do chão me libertar

E pelos ares esvoaçar…

Se num dia de sol

Me perguntassem

Porque gosto tanto dos rios e do mar

Diria que é porque a água

Jamais se cansa de correr e saltitar

De pedra em pedra

Repousando um pouco ali

Na translúcida e doce lagoa

Logo se precipitando de novo acolá

De rocha em rocha

Para as ondas do imenso mar…

 

Se num dia de sol

Me perguntassem

Como gostaria de morrer

Diria que como uma folha

Que de verde e luzidia

Lá nas alturas

Aos poucos se transforma

Castanha amarela vermelha

E um dia voa

Como um pássaro louco

Rodopiando subindo descendo

E logo ali fica repousando

No útero da terra mansa

Que há de renascer…

E a vida...o que é que me deu? de Isabel del Toro Gomes

Esta é a centésima mensagem deste blogue!
Para mim é dia de festa, as palavras são enganadoras, por vezes, mas deram-me muito! A vida deu-me muito, de bom e de mau!
Hoje estou quase feliz!

E a vida…o que é que me deu?

Costuma dizer-se dos homens

Que nada sabem aos vinte anos…

E que os quarenta  são

A idade de ouro da sabedoria…

Grande mentira! Balelas!

Com vinte anos de vida

Um homem sabe tudo

É o rei do universo

Nada lhe falta

Nada lhe mete medo

Tudo é aventura tudo é glória!

A realidade é que quando se dá por ela

Já se tem os dentes furados

O cabelo a cair

Óculos encavalitados no nariz

E ainda só se tem quarenta e cinco…

O mundo já não nos pertence

Pelos caminhos andam já os filhos

À solta à descoberta

São jovens bonitos felizes

Comandam os nossos destinos

E puxam os fios das marionetas

Em que nos tornámos!

Por fim os homens pensam

Como foi que isto aconteceu?

Já estou tão velho apático

Sem memória desinfeliz

E a vida…o que é que me deu?

«Rosa» de Mário Cláudio

«Rosa» (1988) é o título do terceiro volume de uma trilogia de romances inspirados em personagens reais. Sobre ele, disse Mário Cláudio:

Eu procurei fazer dela uma figura pluridimensional. No fundo, a Rosa Ramalho é a figura do norte português, é a fêmea do Norte de Portugal que vem desde a Idade Média, que se prolonga pelos nossos  dias, e que naquela mulher específica de S. Martinho de Galegos, de certa forma, encarnou com uma violência tal que permitiu que se erigisse como uma figura tutelar na nossa neutralidade.»

De facto, o autor consegue transmitir o retrato duma figura não só pluridimensional, mas única no nosso meio cultural. Figura franzina, pequena e de olhos ladinos, de resposta trocista na ponta da língua afiada, como é próprio de quem vive num meio natural inóspito, é uma personagem verdadeiramente telúrica, uma força da natureza que fazia o milagre dos bonecos de barro, que lhe saíam das mãos prodigiosas e da mente ensimesmada.

Rosa fazia bonecos desde muito nova, quando a mãe a chamava guardava-os no seio, como tesouro. Quando se casou com um moleiro aos 16 anos, dedicou-se aos 7 filhos que teve e à vida dos moinhos, nunca mais fazendo bonecos. Só aos 68 anos, depois de enviuvar, se dedicou novamente aos seus bonecos fantasiosos e dramáticos. Mulher inteligente, ensinou tudo que sabia à sua neta Júlia Ramalho, filha de um filho que lhe morreu, para que a sua arte não acabasse.

Abria a porta do forno, retirava as telhas e a lama com que a barrara, esperava que se dissipasse aquela névoa. ali estava, pois, diante da assadura, breve magote de fantoches calcinados, como se fora recolhê-los aos depósitos eternos. Lambiam-lhe as farripas do cabelo algumas chamas, que retomavam o ar livre, enfim, uma vez concluída sua função torturadora e aglutinante. Formava-se o Universo dos gestos que executava, conferia o resultado que deles obtinha, com as rugas todas numa crispação. e a paz a tomava, porque não conhecia o parto dos artistas em pecado que, na proximidade de tudo, não sabem adestrar a natureza que têm.

Agosto de 2011

1º de Agosto 1º de Inverno - provérbio popular

E assim se cumpre mais uma vez a tradição, neste maléfico e estranho ano de 2011.

«O tempo os lugares» de José Coutinho e Castro

Gostei da simplicidade das suas palavras ( é sempre o mais difícil).
Gostei da cumplicidade entre o poeta e a escrita (é dificílimo).
Gostei.

A cozinha do gian

é preciso cortar o basilico

tão miudinho quanto possível

com o cutelo afiado

o perfume verde espalha-se pelo pão

os copos de chianti tomam a cor do sangue

e a pasta asciutta espera o tempero pressuroso

de amizade com alegria

a marta faz desenhos pelo chão

com tinta preta e água de sabão

os varais da janela

aberta para os telhados

deixam passar as vespas

da madona delle grazie

trindades nos sinos

a manuela

chama para a mesa

ri

do lado de salò

pelas encostas do lago

surgem núvens

carregadas de vento

portadas batem

a marta levanta os olhos de coral verde - luz

interroga surpresa

sentamo-nos em volta

uma vela acesa

tremula na penumbra

resiste

comemos

bebemos

sorrimos

                                      brescia, setembro de 1985



«Setembro» de Silva Carvalho

Silva Carvalho nasceu a 8 de Fevereiro de 1948 em Vila do Conde.

Frequentou dois anos de Medicina na Universidade de Coimbra, antes de se exilar em Paris, França, em 1969.

Regressa a Portugal em 1975, onde se licencia em Filologia Românica na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa em 1980.

Professor do ensino secundário, Leitor na Universidade da Califórnia, em Santa Bárbara, E.U.A. (1985-89), na Universidade de Goa, Índia (1990-91) e na Universidade de Massachusetts, Dartmouth, E.U.A. (1997-2001).

Leccionou na Escola Secundária de Santa Maria em Sintra até 2008.

Conheci este poeta quando morava nos arrabaldes, à sombra da bela serra de Sintra e passávamos por ele fazendo compras, ele e nós. 

Tem fama de hermético, mas não me pareceu tanto assim. É um poeta diferente, um homem com uma sensibilidade e um dom da palavra fora do comum. Podia ser um grande poeta, se vivêssemos num país com oportunidades para quem tem realmente valor. Talvez no futuro venha a ser considerado um dos grandes poetas portugueses, leve prémios póstumos, etc.

Por enquanto é apenas um «poreta», como ele diz.

Gostei do seu modo de escrita em Setembro, meu mês de eleição.

Agora que agosto estrebucha na agonia, o verão

aparece. Não há estação que se cumpra idealmente.

Até no clima as variações, os percalços surgem.

Só que este verão é diferente. Setembro, mês

da despedida, será sempre setembro. O calor

extemporâneo nunca o fará agosto. Sabê-lo, assim,

é como ter meditado na essência do mundo, é

ter vivido no suspiro da reflexão quanto ser

arvora, pisa as margens da loucura.

Nunca dominei as palavras. Agora abandono-me.

Digam o que disserem, serei responsável. Mesmo

quando não concordo.

                                       Silva Carvalho in Setembro