«Em nome da mãe» de Armando Silva Carvalho

Armando da Silva Carvalho nasceu em Olho Marinho, Óbidos, em 1938. Licenciou-se em Direito, foi advogado, jornalista, professor, tradutor e publicitário, mas acabou por se afirmar como escritor e poeta.

A sua escrita é marcada por um tom mordaz e satírico, que faz dela uma leitura bastante agradável e divertida, com tiradas de grande actualidade. 

Como esta, por exemplo:

Aos trinta a gente amadurece, aos trinta e cinco chega-se a velhinho e não encontra lugar na plateia da vida, e muito menos no palco. Olhai, vós que passais, viris, ao sol nascente, cuidai dos vossos anos, tratai dos vossos sonhos, que o tempo não engana, sois vós que insistis em ser enganados. E de repente é tarde.

                            in «Em nome da mãe», de Armando S. Carvalho

«Regresso do Gerês» de Isabel del Toro Gomes

Regressámos do Gerês
Neste domingo ventoso
Lá ficaram os trilhos
Das verdes montanhas
Que calcorreámos sem cessar
Lá ficaram os bancos de pedra
As fontes as cascatas as lagoas translúcidas
Que refrescaram os nossos corpos
E saciaram a nossa sede

Lá ficou o sol que se vislumbra na manhã
Através dos verdes ramos emaranhados
Lá ficaram a lua e as estrelas
Iluminando o céu na noite sem luz
Lá ficaram as hortenses azuis
As lilazes flores do campo
Chorosas nos seus cachos

Lá ficaram os pinheiros bravos
Os eucaliptos brancos os vidoeiros
Os pastores solitários
E os seus rebanhos na vezeira
Lá ficaram as cabras montanhesas
A saltar de rocha em rocha
Com os lobos a espreitá-las

Lá ficaram o nosso rio Gerês
O pobre cavalo branco
Sozinho no meio do mato
As nossas borboletas amarelas
E de todas as cores esvoaçando sem parar
O nosso lagarto os nossos pássaros trepadores
O nosso canto debaixo do grande carvalho

Regressámos do Gerês
Neste domingo de vento
Mas não lhe dissemos adeus
Pois lá ficou um pouco de nós
Lá continua o nosso pensamento.

«Se morrer é isto» de Isabel del Toro Gomes

Se morrer é isto

Desaparecer num segundo apenas

Desistir de tudo mesmo

Deixar a luta  labuta

Ir embora simplesmente

Desligar a máquina

Então adeus até nunca

Nem um até breve

À bientôt  je vous aime

Se morrer é isto

Então deve ser fácil demais

Se morrer é isto

Não sentir mais nada

Amor paixão dor

Ficar inerte e mais nada

Não acenar a mais ninguém

Olá viva tudo bem

Se morrer é isto

Deixar de cantar dançar pular

De fazer asneiras de falhar

De se aborrecer de ler  escrever

Então não tenho a certeza

Se quero este morrer.

«Soneto a J. Félix dos Santos» de Antero de Quental

Busto de Antero de Quental em Santa Cruz, Torres Vedras

Oliveira Martins, grande amigo de Antero de Quental e que sempre o acompanhou até ao fim, indo visitá-lo a Ponta Delgada, onde este se retirara desistindo de todos os compromissos assumidos, e onde  acaba por se suicidar em 1891, diz de Antero poeta que nunca viu natureza mais complexamente bem dotada, que dava alma a uma família inteira. É um poeta que sente, mas é um raciocínio que pensa. Enfim, sabe chorar, como todo o homem digno da humanidade.

Dos muitos sonetos que Antero escreveu, tomo nota deste que questiona, de forma aparentemente simples, a complexidade do Tempo:

A J. Félix dos Santos

Sempre o futuro, sempre! e o presente

Nunca! Que seja esta hora em que se existe

De incerteza e de dor sempre a mais triste,

E só farte o desejo um bem ausente!



 Ai! que importa o futuro, se inclemente

Essa hora, em que a esperança nos consiste,

Chega...é presente...e só à dor assiste?...

Assim, qual é a esperança que não mente?

Desventura ou delírio?... O que procuro,

Se me foge, é miragem enganosa,

Se me espera, pior, espectro impuro...

Assim a vida passa vagarosa:

O presente, a aspirar sempre ao futuro:

O futuro, uma sombra mentirosa.

                                                                                       Antero de Quental

1.                    Estátua de Antero de Quental - escultor Salvador Barata-Feyo (1902-1990), no Jardim da Estrela

 

«O primeiro camarada que ficou no caminho» de Manuel da Fonseca

Em 2011 comemora-se o centenário do nascimento do grande escritor neo-realista Alves Redol, mas também o de Manuel da Fonseca, que não lhe fica atrás na arte de contar histórias.

Aldeia Nova, livro de contos publicado em 1942, é disso um exemplo acabado.

Ah, Manuel da Fonseca, que falta me faz

essa tua arte de contar as coisas sérias da vida.

e também as risonhas, usando o compasso certo

com que o Zé Jacinto, teimoso,
ensaiava a heróica marcha Almadanim!
                                                                Alexandre Cabral

É nesse livro de contos fascinantes que se encontra o conto O Primeiro Camarada Que Ficou No Caminho, que relata na primeira pessoa a dor lancinante duma criança que assiste de longe à doença e morte do pequeno irmão, pois o enviaram para casa dos avós, para o afastarem do perigo e da dor. Pelo contrário, o seu sofrimento é ainda maior, por não poder ver a sua mãe, nem o irmãozito nem a sua casa.

Esta é uma história verdadeira, pois essa criança é o próprio Manuel da Fonseca e a criança que vem a morrer o seu irmão mais novo três anos, José. Mais uma vez a autobiografia a invadir a escrita.

Sentia-me só no mundo.

Em frente, a casa silenciosa e fechada para os meus olhos.

O avô partia de manhã para o campo e só voltava à noite. Minha avó andava atarefada na lida da casa, ralhando com as moças. O Toino andava no jogo da bola e nem minha mãe, nem minha mãe sequer aparecia à janela.

O Estróina já estaria bêbado?

É difícil para nós assistirmos insensíveis a esta realidade tão cruel para duas crianças tão pequenas, uma que morre outra que sobrevive vendo o irmão morrer, impotente. Mas esta era uma realidade quase banal da vida quotidiana dos nossos avós e pais: nos fins do século dezanove e princípios do século vinte, muita gente morria na infância ou ainda jovens, por doenças que agora têm felizmente cura e são mesmo banais.

Muita coisa tem mudado para melhor, a humanidade tem dado muitos passos em frente e alguns para trás, mas sempre se foi evoluindo. Tenhamos esperança então que assim continuem os homens dos nossos tempos, difíceis mas não perdidos ainda.

Enquanto há vida há esperança!

«Meditação..» de Ruy Cinatti

Ruy Cinatti nasceu em Londres em 1915 e é um dos grandes poetas do séc. XX, segundo Jorge de Sena.

Merece, assim, um lugar neste blogue que gosta de recordar poetas esquecidos.

Veio em criança para Lisboa, tendo viajado muito pelo mundo inteiro, nomeadamente o Oriente. Viveu alguns anos em Timor. Foi uma personalidade originalíssima, em que se cruzam as diversas vivências e ambiências de que foi protagonista.

Escolhi este poema, com a voz e a melancolia do mar :

Meditação

Tudo imaterial na praia rasa

Cheia de sol, ao fim da tarde,

Proa ao vento quebrada,

A vaga, entre rochedos, se ilumina.

É tudo imaterial, tudo neblina

Ténue que aos poucos arde,

Ao fim da tarde se desfaz, flutua,

E voo de ave desliza

Ao longe linha pura

Tudo imaterial na praia rasa.

Aqui ninguém me vê: amo a ternura.

 

                          Ruy Cinatti, in O Livro do Nómada Meu Amigo



«Primaveras Românticas - Versos dos vinte anos» de Antero de Quental

Antero de Quental, um dos maiores poetas portugueses, introdutor do socialismo em Portugal e figura complexa das nossas letras, também escreveu poemas de juventude, inocentes, cheios de frescura e de idealismo.

Eis o motivo da sua publicação, pelas próprias palavras de Antero:

Ter sido moço é ter sido ignorante, mas inocente.

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Fomos todos assim, naquela encantada e quase fantástica Coimbra de há dez anos. Um sopro romântico, cálido mas balsâmico, fazia rebentar tumultuariamente as nossas primaveras em borbotões de flores................................................................

                                                         (1872)

Muitos desconhecem estes versos dos vinte anos de Antero, também eu fiquei surpreendida com a sua jovialidade e pureza. Dos muitos que me encantaram, escolhi alguns que penso representativos desta fase de Antero, muito jovem ainda:

Eu sou a concha das praias
Qua anda batida da onda
E, de vaga em outra vaga,
Não tem aonde se esconda.
Mas se um menino, da areia
A colher e a for guardar
No seio...ali adormece
E é ali seu descansar.
Pois sou a concha da praia
Que anda batida da onda...
Sê tu esse seio infante,
Aonde a triste se esconda.
............................................                                             

                                     in Pepa (1863)

Nós somos loucos, não somos?
D' esta louca poesia,
D' esta riqueza dos pobres
Que se chama fantasia!
..........................................................................
                                                                  
                                                          in Idílio Sonhado (1864)

 

À Guitarra

Três cordas tem a guitarra,

Uma d' ouro, outra de prata...

À terceira, que é de ferro,

Todos lhe chamam ingrata.

Ninguém faça ramalhetes

Com flores que hão de murchar...

Ninguém tenha cordas de ouro,

Se as não quer ver estalar!

....................................................

Das três cordas da guitarra

Uma chora, outra dá ais...

Bastou-me um amor na vida,

Um só amor e não mais!

                                       in Cantigas (1864)



                         Memorial a Antero de Quental, no Jardim do Príncipe Real, em Lisboa