«Auto-retrato com a musa» de Vasco Graça Moura

                                                           

Vasco Graça Moura nasceu na Foz do Douro, Porto, a 3 de Janeiro de 1942; e faleceu em Lisboa, a 27 de Abril de 2014.
Hoje foi o dia do adeus ao poeta, a um dos mais importantes vultos da literatura e da cultura portuguesas, e ao defensor incontestável da integridade da língua portuguesa.
Aqui ficaremos nós, os amantes como ele da nossa língua, para continuarmos a sua luta.

Formou-se pela Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa, em 1966.  Depois de ter exercido
advocacia, desempenhou vários cargos públicos.
Foi colaborador de jornais, revistas e de canais de televisão. Tem muitas das suas obras traduzidas para italiano, francês, alemão, sueco e espanhol. É autor de numerosos ensaios, alguns deles premiados, e de excelentes  traduções literárias.

Foi distinguido com vários prémios, entre os quais o Prémio Pessoa (1995), o Prémio de Poesia do PEN Clube (1997) e o Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa em Lisboa de Escritores (1999). Em 1997 foi-lhe atribuída a Medalha de Ouro da Cidade de Florença, pelas suas traduções de Dante. Em 2004, ganha a Coroa de Ouro do Festival de Poesia de Struga (Macedônia), sendo o primeiro poeta português a ser distinguido com este galardão. Foi membro efetivo da Académie Européenne de Poésie (Luxemburgo).


                                                      Auto-retrato com a musa
          
          
            1.
           
           
            vejo-me ao espelho: a cara
            severa dos sessenta,
            alguns cabelos brancos,
            os óculos por vezes
            já mais embaciados.
           
            sobrancelhas espessas,
            nariz nem muito ou pouco,
            sinal na face esquerda,
            golpe breve no queixo
            (andanças da gilette).
           
            ia a passar fumando
            mais uma cigarrilha
            medindo em tempo e cinza
            coisas atrás de mim.
            que coisas? tantas coisas,
           
            palavras e objectos,
            sentimentos, paisagens.
            também pessoas, claro,
            e desfocagens, tudo
            o que assim se mistura
           
            e se entrevê no espelho,
            tingindo as suas águas
            de um dúbio maneirismo
            a que hoje cedo. e fico
            feito de tinta e feio.
           
           

            2
           
           
            quem amo o que é que pode
            fazer deste retrato?
            nem sabê-lo de cor,
            nem tê-lo encaixilhado,
            nem guardá-lo num livro,
           
            nem rasgá-lo ou queimá-lo,
            mas pode pôr-se ao lado
            e ter prazer ou pena
            por nos achar parecidos
            ou não achar. quem amo
           
            não fica desenhado,
            fica dentro de mim
            e é quando mais me apago
            e deixo de me ver
            e apenas me confundo,
            amador transformado
            na própria coisa amada
            por muito imaginar.
            assim nem john ashberry,
            nem o parmegianino,
           
            nem espelho convexo,
            nem mesmo auto-retrato.
            só uma sombra que é
            na sombra de quem amo
            provavelmente a minha.
           
           

            3
           
           
            quem amo tem cabelos
            castanhos e castanhos
            os olhos, o nariz
            direito, a boca doce.
            em mais ninguém conheço
           
            tal porte do pescoço
            nem tão esguias mãos
            com aro de safira,
            nem tanta luz tão húmida
            que sai do seu olhar,
           
            nem riso tão contente,
            contido e comovente,
            nem tão discretos gestos,
            nem corpo tão macio
            quem amo tem feições
           
            de uma beleza grave
            e música na alma
            flutua nas volutas
            de um madrigal antigo
            em ondas de ternura.
           
            é quando eu sinto a musa
            pousando no meu ombro
            sua cabeça, assim
            me enredo horas a fio
            e fico a magicar.
          
                                              

                              
           

Uma nova flor em abril de 1974

40 anos dos cravos de abril

Hoje, comemoram-se os 40 anos do 25 de abril.

Este ano tudo se torna muito mais dramático e constrangedor, pois os portugueses estão mergulhados numa profunda crise financeira, ditada pelas forças mundiais do capitalismo e pela actual União Europeia, que as defendem e as promovem, baixando os salários e aumentando os impostos das classes trabalhadoras em geral e da classe média em particular.

Por isso, as preocupações dos portugueses são mais que muitas quanto ao seu futuro e dos seus filhos, e pouca a energia para festejar ou comemorar alegremente este dia da libertação do fascismo, como em muitos outros anos anteriores.

O que é bizarro, ou talvez não, é que também eu comemoro 40 anos de conhecimento mútuo e de convívio diário com o colega de curso que se tornaria o marido e companheiro de todos os dias. Foi uns dias depois deste memorável dia de abril de 1974 que nos conhecemos a sério, pois só nos conhecíamos de vista até aí.

As aulas na Faculdade de Letras foram então interrompidas, como em todos os estabelecimentos de ensino do país, seguindo-se meses de euforia, confusão, de farniente e de tardes passadas em cafés, esplanadas ou no Itau de Entrecampos, como foi o nosso caso. As minhas amigas e eu numa mesa, ele noutra ao pé.

Começámos a ver-nos e a encontrarmo-nos por ali, no mesmo sítio, até que metemos conversa e tudo se desenrolou como estava escrito là haut. Era o nosso destino! Ou alguns pós mágicos que nos caíram em cima, lançados por algum Cupido desenvergonhado!

Nessa altura éramos jovens, pois éramos, apenas 19 anos e uma enorme vontade de liberdade, de falar uns com os outros, de nos ajudarmos, de nos apaixonarmos. Foi amor à 1º vista, nessa altura, tiro e queda. Tudo o propiciava. Foi bonito. Casámos passados 6 meses, começámos a viver juntos até hoje em Novembro de 1974.

Por isso, a comemoração desta data é para mim tão especial. Foi com ela e através dela que se iniciou a minha vida de adulta.

Tantas recordações, tanta coisa nova que experimentei, tanta coisa que aconteceu.

 Éramos jovens, a malta era jovem, pois era!!

E Isso nunca mais vai acontecer, tenho a certeza.

Mesmo tendo nascido uma flor nova em Portugal, o cravo vermelho, como diz Geoges Moustaki no seu fado tropical.

 

 

 

 

Centenário do nascimento de Marguerite Duras

Comemora-se hoje o centenário do nascimento desta escritora com diversos eventos em Lisboa e Porto. 

Marguerite Duras nasceu a 4 de Abril de 1914, em Binh Thanh, actual cidade de Ho Chi Minh, e na época colónia francesa de Saigão.

Autora de romances como "O Amante" e "O Amor", Marguerite Duras foi criadora de um extenso universo ficcional que atravessa o romance, o teatro, a escrita para o cinema e a realização cinematográfica.

Autora do argumento do filme "Hiroshima, meu amor", realizado por Alain Resnais, foi autora de curtas-metragens documentais e peças de teatro.

A obra de Duras é integrada no chamado "novo romance" e na corrente filosófica do "existencialismo", que teve como figura de proa o filósofo francês Jean-Paul Sartre.

Várias obras suas foram adaptadas ao cinema e, como realizadora, dirigiu, entre outros, o filme "India Song" (1975).

O mistério do amolador

O mistério do amolador

Dia de chuva é dia de amolador passar.

Ou antes de chover, a preanunciar o evento molhado, ou depois, é certo que o amolador vai soltar pelas ruas a sua música.

A sua melodia soa-me sempre bem, além de ser um convite para ir à janela,  arredar mais ou menos timidamente a cortina e espreitar quem lá vem.

A curiosidade é sempre mais forte que a certeza. 

Nós temos a certeza de quem vem lá, ou quase, é o nosso conhecido amolador, artista que conserta as coisas todas, desde as rachas dos pratos, pondo-lhes uns desengraçados e fortes gatos, que remedeiam para mais uns tempos, até às varetas dos chapéus de chuva. E afiam também as facas e as tesouras, utensílios tão elementares e úteis que ninguém os pode dispensar.

Ninguém é capaz de explicar que mistério liga este homem simples e andarilho à chuva. Ou a chuva ao amolador. O certo é que eles estão intimamente relacinados, não existindo um sem o outro, na maior parte das vezes.

Vamos lá ver se não é verdade: da próxima vez que chover, vamos todos esperar pela aparição do misterioso amolador. 

Com o nosso chapéu de chuva avariado.

Ou a nossa faca de estimação por afiar. 

Ou a tesoura da costura, quem sabe...

                                                                      Isabel del toro Gomes

Um homem-estátua na primavera 2014

Um homem-estátua na primavera 2014

Na Primavera de 2014, no dia 28 de Março, o sol brilhava na rua Augusta, mas não aquecia o suficiente o ar ainda gélido. 

Por isso, mais espantoso foi ainda, para mim, o aparecimento deste homem-estátua, ali em plena Rua Augusta, empoleirado num estreito escaparate, num equilíbrio instável, todo de branco, figurando um lançador do disco, que variava com um músico de percussão (com tampas de panela).

Tirei-lhe fotografias e apreciei o seu árduo trabalho, num dia tão frio de março, não obstante o sol.

Não havia por ali mais nenhum homem ou mulher fazendo de estátua, ao contrário do que é costume. 

É que esta vida deve ser mesmo dura!

«Cinco Réis de Gente» de Aquilino Ribeiro

Aquilino Ribeiro (1885-1963) foi um ficcionista, autor dramático, cronista e ensaísta português, de grande importãncia para a nossa literatura. A sua Beira natal (Sernancelhe) está bem presente na sua novelística, retratando de forma bem pitoresca e realista as paisagens e personagens desta região, bem como as de outros cenários.
Ler Cinco Réis de Gente é uma experiência divertida, cheia de interesse, tanto mais que a trama deriva de episódios autobiográficos da infância do autor.
É, para além de tudo o mais, um documento vivo sobre a educação e a escola portuguesa dos fins do século XIX.

                                       Quadro «Palmatória» de Debret

A vida de escola, se não fossem as operações de multiplicar e dividir, de muitas casas e com os algarismos mais altos, 9,8,7, raro matizadas pelo simpático cifrão, sem o inominável ferro-velho dos reis e das batalhas e o escalracho gramatical, não era má de todo. É certo que a professora não ascendia ao reino de Deus pela paciência, e a menina-de-cinco-olhos com ela andava numa roda - vida. Por mim observava um certo miramento; contudo, para que se não dissesse que abria excepções, ao desfastio, perante uma nega escandalosa, uma resposta de todo inadmissível, lá sentenciava:

-Menino Amadeu, estenda a mão...

E a palmatória caía-me na mão, mole ou pelo menos nada irosa, como com os outros alunos, para inglês ver.

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...a escola tornava-se aceitável que mais não fosse pelas idas e voltas. As tardes dos dias grandes passadas pelos caminhos à lei da natureza inscreveram-se indelevelmente no curso da minha vida. O que o homem mais aprecia de grandeza, glória, amor, acima do próprio pão para a boca, é a liberdade.

                        Aquilino Ribeiro, Cinco Réis de Gente, cap. X

Escusado será dizer que a «menina dos cinco olhos» é uma outra forma de denominar esse instrumento horrível de tortura que era a palmatória, eliminada em alguns países só bem recentemente, como é o caso da Grã-Bretanha, pois só em 1987 deixou de ser usada em algumas escolas. 

«Quando Vier a Primavera» de Alberto Caeiro

Quando Vier a Primavera 

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.

                                                               Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"
                                                              

Para comemorar o início da primavera 2014, que não vai ser uma primavera qualquer, certamente, aqui fica este poema de Alberto Caeiro, o heterónimo de Fernando Pessoa panteísta e bom conhecedor das sensações. Com muitas flores, como as prímulas ou primaveras.

«Ó sino da minha aldeia» de Fernando Pessoa

 

Ó sino da minha aldeia 

Ó sino da minha aldeia,
Dolente na tarde calma,
Cada tua badalada
Soa dentro da minha alma.

E é tão lento o teu soar,
Tão como triste da vida,
Que já a primeira pancada
Tem o som de repetida.

Por mais que me tanjas perto,
Quando passo, sempre errante,
És para mim como um sonho,
Soas-me na alma distante.

A cada pancada tua,
Vibrante no céu aberto,
Sinto mais longe o passado,
Sinto a saudade mais perto.

                                                                Fernando Pessoa

                                                                  retrato de Fernando Pessoa por Almada Negreiros

Em 1964, por encomenda da Fundação Calouste Gulbenkian, Almada Negreiros realiza uma réplica do Retrato de Fernando Pessoa, executado em 1954 para o restaurante Irmãos Unidos, estabelecimento de que era sócio Alfredo Pedro Guisado, colaborador de Orpheu, frequentado por Almada e outros nomes ligados à célebre revista modernista. 

Pablo Neruda (1904 - 1973 ) foi um dos mais importantes poetas chilenos e da língua castelhana do século XX.
Escreveu um dos mais belos poemas sobre as mulheres.

Mulheres

Elas sorriem quando querem gritar. Elas cantam quando querem chorar. Elas choram quando estão felizes. E riem quando estão nervosas.  Elas brigam por aquilo que acreditam. Elas levantam-se para a injustiça. Elas não levam "não" como resposta quando  acreditam que existe melhor solução.  Elas andam sem novos sapatos para suas crianças poder tê-los. Elas vão ao médico com uma amiga assustada. Elas amam incondicionalmente. Elas choram quando suas crianças adoecem e se alegram quando suas crianças ganham prémios. Elas ficam contentes quando ouvem sobre um aniversário ou um novo casamento.                                                                    Pablo Neruda

Exposição de Máquinas de Cena para o espectáculo «Romagem de Agravados» de Gil Vicente

Foi uma agradável surpresa encontrar esta exposição de extraordinárias Máquinas de Cena, criadas e construídas por José Carlos Barros, para o espectáculo Romagem de Agravados,  de Gil Vicente.

Foram inspiradas nas pinturas de H. Bosh, As Tentações de S. António.
Nos jardins do Museu do Teatro, no Lumiar.

 

Paco de Lucia , a morte de uma guitarra

Hoje, dia 26, última quarta-feira de Fevereiro de 2014, mês rigoroso e gelado por esta Europa fora, morreu Paco de Lucia, em Cancun, no México, aos 66 anos.

Ouvi na Euronews que o coração o tinha atraiçoado, depois de ter estado a brincar na praia com os filhos, coisa possível no México no mês de Fevereiro e muito estranha para nós, portugueses, neste ano de temporais e de muitas vidas roubadas pelos mares enfurecidos.

Quanto ao coração, este não o atraiçoou certamente, pois era dele que nascia o seu talento e eram dele que brotavam as vibrantes notas que tirava da sua guitarra. 

O seu coração apenas parou, porque o momento tinha chegado.

Mas os homens têm a tendência de dar um significado a tudo, mesmo à morte, que não pede razões para chegar, chega e pronto. A uns mais cedo, a outros mais tarde.

O que mais me chamou a atenção nesta triste notícia, é sempre triste quando um artista morre, é que o nome artístico de Paco de Lucia foi adoptado em honra de sua mãe Luzia, que nasceu em terras de Castro Marim, Algarve. Esta, por sua vez, adoptou o nome de Lucía Gómez.  

Este génio da música flamenca, era pois um pouco português e corria-lhe no sangue certamente reminiscências da alma lusa e das suas sonoridades.
Paco de Lucia não morreu, a sua guitarra é que ficou parada.

«Tiro liro liro»

Ao ler certas obras de Aquilino Ribeiro, por exemplo Cinco Réis de Gente, regressamos instintivamente aos tempos da nossa infãncia, em que cantávamos coisas como estas.

É bom recordar, mesmo que ainda agora não entendamos que palavras eram estas.

Era a magia dos sons, palavras que eram só nossas, dos miúdos que, como nós, viviam num mundo habitado por seres fantásticos

Tiro liro liro

 Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!
Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!

Juntaram-se os dois à esquina
A tocar a concertina, a dançar do solidó!
Juntaram-se os dois à esquina
A tocar a concertina, a dançar do solidó!

Comadre, minha comadre,
Ai eu gosto da sua pequena!
Comadre, minha comadre,
Ai eu gosto da sua pequena!

É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face morena!
É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face morena!

Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!
Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!


Juntaram-se os dois à esquina,
A tocar a concertina, a dançar do solidó!
Juntaram-se os dois à esquina,
A tocar a concertina, a dançar do solidó!

Comadre, ai minha comadre,
Ai eu gosto da sua afilhada!
Comadre, ai minha comadre,
Ai eu gosto da sua afilhada!

É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face rosada!
É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face rosada!

Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!
Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!

Juntaram-se os dois à esquina,
A tocar a concertina, a dançar do solidó!

 Picos da Europa

«Mundo do fim do Mundo» de Luis Sepúlveda

Luis Sepúlveda nasceu no Chile em 1949.

Depois de  O VELHO QUE LIA ROMANCES DE AMOR, lido por milhões de leitores em todo o mundo, que o tornou um autor latino-americano de referência, a Editora Asa publica em 1994 o seu livro MUNDO DO FIM DO MUNDO, uma obra fascinante que aborda o tema polémico da pesca ilícita de baleias por barcos japoneses, às escondidas do mundo.

Estes barcos-fantasma japoneses destroem sistematicamente a vida marítima, pondo em causa o equilíbrio dos eco-sistemas naturais e submetendo-os aos impiedosos interesses financeiros mundiais.

Se este tema já era pertinente nos finais do século XX, é com indignação e tristeza que vemos que continuam actuais no século XXI, pelo que se torna importantíssimo que este livro seja lido por jovens e adultos que se preocupam com a natureza e o planeta em que vivem, duma forma mais racional e global.

 

O Greenpeace operava em frente das costas atlânticas dos Estados Unidos promovendo uma zona livre de armas e transportes nucleares, e o Beluga, o incansável anão fluvial, percorria as veias do velho continente impedindo novos despejos químicos nos seus rios, acabando por defender a vida dos mares.

Sim, era uma frota pequena diante da magnitude da barbárie moderna. E, além disso, faltava um barco, o mais querido.

Faltava o velho Rainbow Warrior, o navio-insígnia da frota do Arco-Íris.

Quinze minutos antes da meia-noite de 10 de Julho de 1985, duas poderosas bombas colocadas no seu casco por homens-rãs dos serviços secretos franceses tinham-lhe aberto brechas mortais no porto de Auckland, na Nova Zelândia. e as mesmas bombas assassinaram o ecologista português Fernando Pereira, que se encontrava a bordo.

                  Luis Sepúlveda, Mundo do Fim do Mundo

 

                                          Fernando Pereira, ecologista morto em 1985

Primavera

O frio não consegue apagar o desejo de primavera

O sol vai espreitando atrás das nuvens

E todos vamos sonhando com ela

Como a primavera é bela!! 

´

«Valsa dos dias» de Isabel del Toro Gomes

 Picos da Europa -Espanha

Valsa dos dias

Cada dia é apenas um dia

Nada mais que uma gota

Deste mar em que navegamos

Cheio de nada

Ou vazio de tudo.

Apenas um dia

De cada vida.

Nada mais que uma gota

Desta imensa chuva

Em que nos molhamos.

Apenas um dia

Minúscula malha da grande rede

Em que com desespero nos prendemos

À espera da vida por que lutamos.

Até que chega um dia

Apenas mais um dia

Das nossas vidas

Em que, por fim, morremos.

                                              

                                        Isabel del Toro Gomes