E a vida...o que é que me deu? de Isabel del Toro Gomes

Esta é a centésima mensagem deste blogue!
Para mim é dia de festa, as palavras são enganadoras, por vezes, mas deram-me muito! A vida deu-me muito, de bom e de mau!
Hoje estou quase feliz!

E a vida…o que é que me deu?

Costuma dizer-se dos homens

Que nada sabem aos vinte anos…

E que os quarenta  são

A idade de ouro da sabedoria…

Grande mentira! Balelas!

Com vinte anos de vida

Um homem sabe tudo

É o rei do universo

Nada lhe falta

Nada lhe mete medo

Tudo é aventura tudo é glória!

A realidade é que quando se dá por ela

Já se tem os dentes furados

O cabelo a cair

Óculos encavalitados no nariz

E ainda só se tem quarenta e cinco…

O mundo já não nos pertence

Pelos caminhos andam já os filhos

À solta à descoberta

São jovens bonitos felizes

Comandam os nossos destinos

E puxam os fios das marionetas

Em que nos tornámos!

Por fim os homens pensam

Como foi que isto aconteceu?

Já estou tão velho apático

Sem memória desinfeliz

E a vida…o que é que me deu?

«Rosa» de Mário Cláudio

«Rosa» (1988) é o título do terceiro volume de uma trilogia de romances inspirados em personagens reais. Sobre ele, disse Mário Cláudio:

Eu procurei fazer dela uma figura pluridimensional. No fundo, a Rosa Ramalho é a figura do norte português, é a fêmea do Norte de Portugal que vem desde a Idade Média, que se prolonga pelos nossos  dias, e que naquela mulher específica de S. Martinho de Galegos, de certa forma, encarnou com uma violência tal que permitiu que se erigisse como uma figura tutelar na nossa neutralidade.»

De facto, o autor consegue transmitir o retrato duma figura não só pluridimensional, mas única no nosso meio cultural. Figura franzina, pequena e de olhos ladinos, de resposta trocista na ponta da língua afiada, como é próprio de quem vive num meio natural inóspito, é uma personagem verdadeiramente telúrica, uma força da natureza que fazia o milagre dos bonecos de barro, que lhe saíam das mãos prodigiosas e da mente ensimesmada.

Rosa fazia bonecos desde muito nova, quando a mãe a chamava guardava-os no seio, como tesouro. Quando se casou com um moleiro aos 16 anos, dedicou-se aos 7 filhos que teve e à vida dos moinhos, nunca mais fazendo bonecos. Só aos 68 anos, depois de enviuvar, se dedicou novamente aos seus bonecos fantasiosos e dramáticos. Mulher inteligente, ensinou tudo que sabia à sua neta Júlia Ramalho, filha de um filho que lhe morreu, para que a sua arte não acabasse.

Abria a porta do forno, retirava as telhas e a lama com que a barrara, esperava que se dissipasse aquela névoa. ali estava, pois, diante da assadura, breve magote de fantoches calcinados, como se fora recolhê-los aos depósitos eternos. Lambiam-lhe as farripas do cabelo algumas chamas, que retomavam o ar livre, enfim, uma vez concluída sua função torturadora e aglutinante. Formava-se o Universo dos gestos que executava, conferia o resultado que deles obtinha, com as rugas todas numa crispação. e a paz a tomava, porque não conhecia o parto dos artistas em pecado que, na proximidade de tudo, não sabem adestrar a natureza que têm.

Agosto de 2011

1º de Agosto 1º de Inverno - provérbio popular

E assim se cumpre mais uma vez a tradição, neste maléfico e estranho ano de 2011.

«O tempo os lugares» de José Coutinho e Castro

Gostei da simplicidade das suas palavras ( é sempre o mais difícil).
Gostei da cumplicidade entre o poeta e a escrita (é dificílimo).
Gostei.

A cozinha do gian

é preciso cortar o basilico

tão miudinho quanto possível

com o cutelo afiado

o perfume verde espalha-se pelo pão

os copos de chianti tomam a cor do sangue

e a pasta asciutta espera o tempero pressuroso

de amizade com alegria

a marta faz desenhos pelo chão

com tinta preta e água de sabão

os varais da janela

aberta para os telhados

deixam passar as vespas

da madona delle grazie

trindades nos sinos

a manuela

chama para a mesa

ri

do lado de salò

pelas encostas do lago

surgem núvens

carregadas de vento

portadas batem

a marta levanta os olhos de coral verde - luz

interroga surpresa

sentamo-nos em volta

uma vela acesa

tremula na penumbra

resiste

comemos

bebemos

sorrimos

                                      brescia, setembro de 1985



«Setembro» de Silva Carvalho

Silva Carvalho nasceu a 8 de Fevereiro de 1948 em Vila do Conde.

Frequentou dois anos de Medicina na Universidade de Coimbra, antes de se exilar em Paris, França, em 1969.

Regressa a Portugal em 1975, onde se licencia em Filologia Românica na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa em 1980.

Professor do ensino secundário, Leitor na Universidade da Califórnia, em Santa Bárbara, E.U.A. (1985-89), na Universidade de Goa, Índia (1990-91) e na Universidade de Massachusetts, Dartmouth, E.U.A. (1997-2001).

Leccionou na Escola Secundária de Santa Maria em Sintra até 2008.

Conheci este poeta quando morava nos arrabaldes, à sombra da bela serra de Sintra e passávamos por ele fazendo compras, ele e nós. 

Tem fama de hermético, mas não me pareceu tanto assim. É um poeta diferente, um homem com uma sensibilidade e um dom da palavra fora do comum. Podia ser um grande poeta, se vivêssemos num país com oportunidades para quem tem realmente valor. Talvez no futuro venha a ser considerado um dos grandes poetas portugueses, leve prémios póstumos, etc.

Por enquanto é apenas um «poreta», como ele diz.

Gostei do seu modo de escrita em Setembro, meu mês de eleição.

Agora que agosto estrebucha na agonia, o verão

aparece. Não há estação que se cumpra idealmente.

Até no clima as variações, os percalços surgem.

Só que este verão é diferente. Setembro, mês

da despedida, será sempre setembro. O calor

extemporâneo nunca o fará agosto. Sabê-lo, assim,

é como ter meditado na essência do mundo, é

ter vivido no suspiro da reflexão quanto ser

arvora, pisa as margens da loucura.

Nunca dominei as palavras. Agora abandono-me.

Digam o que disserem, serei responsável. Mesmo

quando não concordo.

                                       Silva Carvalho in Setembro

Poesia rima com anorexia

Quando tiverem um problema, não souberem o que fazer, se sentirem tristes ou não vos apeteça fazer nada, escrevam poesia, escrevam qualquer coisa! Foi o que fez a Ana Catarina, que se salvou da anorexia com a ajuda de todos e ... da poesia, segundo nos conta Mário Castrim:

É isso. Cada poema é isso: um acto de libertação. Não se sabe nunca qual será o seu destino. Nem todos podem ser Camões, ou Fernando Pessoa, ou Cesário Vewrde. Cada qual é como é, cada qual faz aquilo que pode. O que está em causa, agora, não será a qualidade artística, está o recurso a uma poderosa arma de defesa pessoal chamada poesia.

Foi com a sua ajuda que Ana Catarina subiu do fundo do poço. Por ela, voltará a ser criança e rir ao sabor da inocência. Poesia, aquela amiga a quem podemos contar tudo. E com quem podemos aprender tudo.

                                            Mário Castrim, O Lugar do Televisor

Nem mais! Muita gente triste e no fundo do poço deve haver no nosso país, já que somos um país de poetas!

A terra dos nossos pais

Catarina tem 13 anos. No fim do terceiro período escolar, surpreendeu o pai quando lhe perguntou como e onde desejava passar as férias, como prémio do seu trabalho.

«Quero passar uma temporada em Ílhavo ( a terra de nascimento do pai ) para saber a história dos meus antepassados pela tua banda».

Quando o pai da Catarina me contou isto, recordei as palavras do grande filósofo Cícero: «Aqueles que ignoram o que aconteceu no mundo antes de terem nascido serão sempre como se fossem meninos».

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Eis aqui a finalidade da História: conhecer, para crescer. Nenhum de nós é só o que é, porque aquilo que nós somos é aquilo que fomos. O que fomos, não em termos de pessoas, mas em termos de Humanidade.

                                   O Lugar do Televisor de Mário Castrim