«Valsa dos dias» de Isabel del Toro Gomes

 Picos da Europa -Espanha

Valsa dos dias

Cada dia é apenas um dia

Nada mais que uma gota

Deste mar em que navegamos

Cheio de nada

Ou vazio de tudo.

Apenas um dia

De cada vida.

Nada mais que uma gota

Desta imensa chuva

Em que nos molhamos.

Apenas um dia

Minúscula malha da grande rede

Em que com desespero nos prendemos

À espera da vida por que lutamos.

Até que chega um dia

Apenas mais um dia

Das nossas vidas

Em que, por fim, morremos.

                                              

                                        Isabel del Toro Gomes

«Azul e verde» de Isabel del Toro Gomes

Azul e verde

Gostava de poder deixar

Os meus olhos aqui

Quando partisse para outro lado

Ficavam assim como estou agora

A olhar os campos, o céu e o mar

Espantados de tanto ver

Ofuscados de tanto ser

Ficariam aqui fixos no céu alto

Perdidos no mar que brilha

De tons verdes em ritmo de azul

E para onde quer que eu fosse

Caminharia às cegas pelas ruas

E só veria as coisas belas

Em fundo azul e verde.

                                                                  Isabel del Toro Gomes 

«Como se faz o poema» de Nuno Júdice

 

COMO SE FAZ O POEMA 

 

Para falarmos do meio de obter o poema,  

a retórica não serve. Trata-se de uma coisa simples, que não

precisa de requintes nem de fórmulas. Apanha-se

uma flor, por exemplo, mas que não seja dessas flores que crescem

no meio do campo, nem das que se vendem nas lojas

ou nos mercados. É uma flor de sílabas, em que as

pétalas são as vogais, e o caule uma consoante. Põe-se

no jarro da estrofe, e deixa-se estar. Para que não morra,

basta um pedaço de primavera na água, que se vai

buscar à imaginação, quando está um dia de chuva,

ou se faz entrar pela janela, quando o ar fresco

da manhã enche o quarto de azul. Então,

a flor confunde-se com o poema, mas ainda não é 

o poema. Para que ele nasça, a flor precisa

de encontrar cores mais naturais do que essas

que a natureza lhe deu. Podem ser as cores do teu 

rosto – a sua brancura, quando o sol vem ter contigo,

ou o fundo dos teus olhos em que todas as cores

da vida se confundem, com o brilho da vida. Depois,

deito essas cores sobre a corola, e vejo-as descerem

para as folhas, como a seiva que corre pelos

veios invisíveis da alma. Posso, então, colher a flor,


e o que tenho na mão é este poema que 

me deste.

                                                                        Nuno Júdice




Para a maioria das coisas da vida a sério, a Retórica não chega. É preciso a acção. E mais alguns elementos secretos.
Um grande e belo poema este, de Nuno Júdice.

                                                         Prímulas ou Primaveras

«Mãe...é para ti» de Isabel del Toro Gomes

 Mãe… é para ti

 mãe adorada

Jamais te esquecerei

Finalmente chegou

Ao fim a tua caminhada.

Mas o caminho continua

Não vás tu pensar

Que vais ficar parada,

Que era o que tu não querias

Nem por nada.

Parar, isso nunca

Morrer nem pensar

Isso nunca!

E De modo nenhum

Num fatídico dia treze!

E que frio de rachar

Que nos deixa transidos

De paixão e de dor!

Querida mãe

Jamais te deixarei só

Pelos atalhos do teu sonho

O sonho grande de amar

E ser amada

Da família, da paz e da harmonia

Esse imenso sonho

Que em cada dia te fugia

E em pó no ar se desvanecia…

E quanto tu mais atrás dele sorrias

Mais ele desaparecia…

Tanta fatalidade tanta tristeza!

 mãe

Jamais as tuas longas mãos

poderei apertar

o teu misterioso rosto beijar

o teu resistente corpo abraçar

não te digo adeus , só até logo!

 mãe

Para sempre Continuaremos  

a fazer compras

No lugar aprazado

Lado a lado

Numa imensa e infantil cumplicidade.

Agora está na hora

De irmos lanchar,

Agora é a hora maior:

Um chá dois bolos e uma torrada,

Que extraordinário momento de felicidade!

minha mãe adorada

contigo aprendi quase tudo

que tu fazias questão de me ensinar

mais e sempre mais…

que a vida mais nos tira do que nos dá…

mesmo assim é um pequeno prazer

Mesmo um dever…

Nunca disso esquecerei!

Minha mãe

Pois então, o caminho é para continuar…

Eu tão pequena

E tu à minha espera de braços abertos

Lá ao fundo da dor

À espera de mim

Para dos pesadelos da noite me consolar,

noite escura e longa…

minha mãe

que vida e que noite tão longas…

agora  que caminhas livre

finalmente em liberdade

ficas a saber, agora sim,

que todos te amaram

e jamais te esquecerão.

                                                                                      16 de Janeiro de 2014

                       

NATAL EM LISBOA 2013

presépio concebido pelo professor de Expressão Plástica Paulo Costa com o apoio dos alunos e dos professores das AEC,da Escola EB1 Luisa Ducla Soares, numa parceria com a Plataforma LX, e a Associação Passeio Público

Lisboa meu Amor

vem à minha cidade 

Bela De lisboa

Onde vim ao mundo

Num anónimo 3º andar

Duma rua COM plátanos

Que espreitavam pelas janelas

Únicas testemunhas

Daquele destemido e

Desesperado acontecimento.

Vem á minha cidade

Bela De lisboa

Onde te espero

Desde sempre

Por Onde vou passando

E dando quedas à toa

Em qualquer buraco

E tu me amparas

Quando vais ao meu lado.

Vem à minha cidade

Bela De lisboa

Onde mesmo assim é natal

Neste ano da graça

De dois mil e tal.

                                                 Isabel del Toro Gomes, Natal 2013

 

«Nevoeiro» de Fernando Pessoa

 

 

Dia de nevoeiro, frio e chuva junto ao grande Tejo, que o torna enigmático.

Porque será que as pessoas nunca sabem se o nevoeiro vem ao seu encontro, impreciso, desleal, traidor?Vem sempre tão sorrateiro que, de repente, deixamos de ver o Mundo.

Será isso mesmo que ele nos quer comunicar?

Fernando Pessoa retrata como ninguém esta ausência de tudo.

Portugal a entristecer, a esvair-se pela terra adentro...

 

Nevoeiro 

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer-
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.

Ó Portugal, hoje és nevoeiro...
É a Hora!
Valete, Frates


Fernando Pessoa, Mensagem