«A um jovem poeta» de Manuel António Pina

Manuel António Pina é um dos nossos mais importantes poetas e autores de livros para crianças e jovens. Com 66 anos, foi galardoado com o prémio Camões 2011. É também jornalista e  cronista do Jornal de Notícias e da Notícias Magazine. É ainda autor de peças de teatro e de livros de ficção.
Aqui fica um dos seus poemas, a todos os jovens poetas:

A um Jovem Poeta

Procura a rosa.
Onde ela estiver
estás tu fora
de ti. Procura-a em prosa, pode ser

que em prosa ela floresça
ainda, sob tanta
metáfora; pode ser, e que quando
nela te vires te reconheças

como diante de uma infância
inicial não embaciada
de nenhuma palavra
e nenhuma lembrança.

Talvez possas então
escrever sem porquê,
evidência de novo da Razão
e passagem para o que não se vê.

                            Manuel António Pina, in "Nenhuma Palavra e Nenhuma Lembrança"

«Toda a Terra...»

João José Cochofel nasceu em Coimbra em 1919 e morreu em 1982, na mesma cidade.

Licenciou-se em Coimbra em Ciências Histórico-Filosóficas, foi um dos membros mais representativos do movimento neorrealista coimbrão, concretizado no Novo Cancioneiro, foi crítico literário e também musical, mais tarde, em Lisboa.

O seu lirismo é intimista e delicado, de expressão simples e segura, com um estilo muito pessoal e de refinada sofisticação, pouco habitual nos neorrealistas.

Escolhi este poema, entre muitos que me agradavam:

Toda a Terra...

Toda a terra é

boa para viver

um outono doce

cor de liberdade,

do sol e do vento,

dos lumes da noite,

de tudo que é bom

ter por companhia,

tudo que afugente

este pesadelo

de envelhecer

com as mãos vazias

do peso secreto

de outras mãos nas minhas.

                                          João José Cochofel, in Quatro Andamentos(1966)



«Poesia» de Isabel del Toro Gomes

Poesia

Como pode alguém pensar

Ou sequer suspeitar

Que a poesia

Não tem futuro?

o futuro é a poesia ela própria.

Quando escrevo um poema

Estou só no mundo a pairar

as palavras e eu

Que dizem tudo por mim

Nada mais conta.

Quando leio um poema

É como se lesse assim

Milhões de livros

Árvores que meditam e se desfolham

Que Me oferecem o fruto maduro

Nada mais interessa.

A poesia somos todos nós

Quando olhamos os outros

E mesmo sem os amar

Os amamos com dor ou pena

E nada mais conta.

É claro que a poesia tem futuro

A poesia é o futuro.

Carlos Drummond de Andrade

Carlos Drummond de Andrade e sua filha, Maria Julieta.

Carlos Drummond de Andrade foi um grande escritor brasileiro, que escreveu poesia, contos, crónicas e livros para crianças.

Nasceu em Itabira em 31 de Outubro de 1902, e faleceu em 1987.

Comemora-se hoje o 99º aniversário do seu nascimento, tendo a Casa Fernando Pessoa um programa de homenagem a este escritor, hoje, durante todo o dia.

Pena eu estar com gripe, gostava de ir até lá.

Em compensação, faço aqui a minha pequena homenagem a este poeta, que muito admiro:

A poesia é incomunicável.

Fique torto no seu canto.

Não ame.

Ouço dizer que há tiroteio

ao alcance do nosso corpo.

É a revolução? O amor?

Não digo nada.

Solidão, não te mereço,

pois que te consumo em vão.

Sabendo-te embora o preço,

calco teu ouro no chão.

                                                    Carlos Drummond de Andrade

«Uma Viagem à Índia» de Gonçalo M. Tavares

Gonçalo M. Tavares é um dos mais importantes escritores da sua geração. Nasceu em 1970, em Luanda, e em 2001 publicou a sua primeira obra.

Autor já de muitos livros, destacam-se Jerusalém, O Senhor Valéry, Água,Cão, Cavalo, Cabeça e, mais recentemente, o premiado, Viagem à Índia.

Acabei de ler esta obra há pouco tempo, que me pareceu muito curiosa e de leitura cativante. Mais do que um livro de ficção, considero-o um «Manual de Metafísica», em que os leitores se podem identificar com a personagem de Bloom, que procura a sabedoria e a Índia.

Sobre ela, diz Eduardo Lourenço:

Uma Viagem à Índia, com consciência aguda da sua ficcionalidade, navega e vive entre os ecos de mil textos-objetos do nosso imaginário de leitores. Como todos os grandes livros, e este é um deles.

Eis alguns excertos, escolhidos por mim:
                                                                                     

Bloom disse que de Lisboa partira
e em viagem estava para a Índia. No outro lado do mundo
procurava uma alegria nova
ou, se possível, várias.
                                         (Canto I)


O futuro vem aí como o pastor que guarda o
seu rebanho lento, isto é: não vem,
atrasa-se, gera impaciência nas coisas que existem.
Certos acontecimentos, é certo, podem aumentar
dois ou três andares à vida. Mas nada de mais.
Toda a matéria tem futuro,
e mesmo a memória particular é, neste particular-particular,
matéria a ter em conta. a memória tem futuro,
eis uma ideia nada pessimista.

                                              (Canto II)

Procurou o Espírito na viagem à Índia
encontrou a matéria que já conhecia.

                                             (Canto X)

«Fim do dia» de Isabel del Toro Gomes

Fim do dia

O dia termina e despede-se

Esvaindo-se em sangue

E a noite nasce lentamente

Do fogo ateado pelo sol

No horizonte

nos corpos dos homens

e dos bichos exangues.

«Trovas do vento que passa» de Manuel Alegre

Este é, para mim, um dos mais belos poemas de Manuel Alegre, cantado e imortalizado pelo cantor de intervenção Adriano Correia de Oliveira.

Escrito num contexto bem diferente do atual, contra o fascismo e salazarismo, relembro-o aqui como forma de protesto contra os desmandos e prepotências dos homens que nos têm governado que, embora vivendo em democracia, não souberam fazer dela uma rampa de progresso para o nosso país, antes o levaram à ruína e ao empobrecimento da população.

Temos todos o dever de perguntar ao vento  e também aos governantes e políticos que passaram e continuam a passar, o que fizeram do nosso país. E exigir a sua responsabilização.

Trovas do vento que passa

Pergunto ao vento que passa
notícias do meu país
e o vento cala a desgraça
o vento nada me diz.
Pergunto aos rios que levam
tanto sonho à flor das águas
e os rios não me sossegam
levam sonhos deixam mágoas.
Levam sonhos deixam mágoas
ai rios do meu país
minha pátria à flor das águas
para onde vais? Ninguém diz.
Se o verde trevo desfolhas
pede notícias e diz
ao trevo de quatro folhas
que morro por meu país.

Pergunto à gente que passa
por que vai de olhos no chão.
Silêncio — é tudo o que tem
quem vive na servidão.
Vi florir os verdes ramos
direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.
E o vento não me diz nada
ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.
Vi minha pátria na margem
dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.
Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).
Há quem te queira ignorada
e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.
E o vento não me diz nada
só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.
Ninguém diz nada de novo
se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.
E a noite cresce por dentro
dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.
Quatro folhas tem o trevo
liberdade quatro sílabas.
Não sabem ler é verdade
aqueles pra quem eu escrevo.
Mas há sempre uma candeia
dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.
Mesmo na noite mais triste
em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.

Manuel Alegre