«Os girassóis» de Isabel del Toro Gomes

Os girassóis são flores maravilhosas pelo seu amarelo vivo, pelo seu tamanho impressionante (parece um malmequer gigante), pelo seu nome que nos lembra que tudo roda à volta desta estrela que nos ilumina, o sol.

Faz-me lembrar, além de tudo isto, os enormes campos de girassóis que vi pela 1ª vez nas nossas viagens dos anos 90 por terras de França. Eram quilómetros intermináveis de girassóis, pois deles se pode ainda fabricar óleo, para muitos usos.

Por isso, nada mais bonito do que uns girassóis que se podem plantar em qualquer pedaço de  horta ou jardim, e que lhe dão um toque especial de sol brilhando.

Estes são uns versinhos que fiz em jeito de louvor ao

 Belo girassol

Gira gira girassol

Ao ritmo do sol no céu

E da terra que vai girando

Que giro é o girassol

Nos campos crescendo

Para lá e para cá se revirando.

«Poema das folhas secas de plátano» de António Gedeão

Quinta das Conchas

Os plátanos são árvores magníficas, que podem atingir quarenta ou mais metros, muito frequente nas ruas da cidade de Lisboa, em jardins, por todo o nosso país, enfim.

Reconhecem-se facilmente pela forma das suas folhas lobadas, que ficam vermelhas no inverno antes de cairem, criando belos tapetes naturais; pelas manchas esbranquiçadas nos seus troncos à medida que a casca vai saindo, e pelos seus ouriços que guardam a semente dentro até à primavera.

Poema das folhas secas de plátano

  As folhas dos plátanos desprendem-se e lançam-se na aventura do espaço,
  e os olhos de uma pobre criatura
  comovidos as seguem.
  São belas as folhas dos plátanos
  quando caem, nas tardes de Novembro
  contra o fundo de um céu  desgrenhado e sangrento.
  Ondulam como os braços da preguiça
  no indolente bocejo.
  Sobem e descem, baloiçam-se e repousam,
  traçam erres e esses, cicloides e volutas,
  no espaço escrevem com o pecíolo breve,
  numa caligrafia requintada,
  o nome que se pensa,
  e seguem e regressam,
  dedilhando em compassos sonolentos
  a música outonal do entardecer.

  São belas as folhas dos plátanos espalhadas no chão.
  Eram lisas e verdes no apogeu
  da sua juventude em clorofila,
  mas agora, no outono de si mesmas,
  o velho citoplasma, queimado e exausto pela luz do Sol,
  deixou-se trespassar por afiado ácidos.
  A verde clorofila, perdido o seu magnésio,
  vestiu-se de burel,
  de um tom que não é cor,
  nem se sabe dizer que nome tenha,
  a não ser o seu próprio,
  folha seca de plátano.
  A secura do Sol causticou-a de rugas,
  um castanho mais denso acentuou-lhe os nervos,
  e  esta real e pobre criatura
  vendo o solo coberto de folhas outonais
  medita no malogro das coisas que a rodeiam:
  dá-lhes o tom a ausência de magnésio;
  os olhos, a beleza.

António Gedeão (1906-1997),

Manuel Cintra (1955-2020)

O poeta, tradutor e ator Manuel Cintra, autor de livros como 'Do lado de dentro' e 'Alçapão', morreu em Lisboa, aos 64 anos.

Filho do linguista Luís Filipe Lindley Cintra ( nosso professor de Línguística no primeiro ano do Curso de Filologia Românica, de quem nunca esqueci as aulas no Grande Anfiteatro da Faculdade de Letras, que foram  uma experiência inesquecível para mim e acho que para todos os jovens que chegavam dos liceus habituados a salas para uma turma só) e irmão do ator e encenador Luís Miguel Cintra.

Manuel Cintra nasceu em Lisboa, em março de 1956.

Foi tradutor, jornalista, ator e encenador, sendo, no entanto, a poesia “a sua incontornável e apaixonada estrada”, sublinhou a poeta e dramaturga Maria Quintans.

Ressalta desta vida de poeta o modo triste e chocante como morreu sozinho em casa e aí permaneceu durante 2 dias, situação que vai ainda acontecendo nos nossos tempos.

No seu livro/folheto Tangerina, editado em 1990, fez a seguinte dedicatória para a minha filha, que o conheceu: Para a Suzane, com a ternura inevitável, do Manuel, Junho de 2009

Um dos seus poemas, em homenagem e para que não fique esquecido:

E dói-me esse rio de já me não amares

de já me não quereres assim como eu te quero

de não sobressaltares porque sou eu que te espero

em esquinas de lágrima ou sorriso

foi-se o amor chegou o siso

e eu

que não nasci para ter juízo

E dói-me o teu ventre que não afago

como quem depois de amanhã se afoga

e hoje apenas está, dê para o que der

e doa a quem doer

Passam sanguessugas pelos trilhos da memória

umas são mortas, outras são vivas,

outras são glória

de já não existir e teimar em persistir

e eu vou ao vento, sou palmeira seca,

sou teimoso sou frágil sou de teca de cetim

sou uns dias teu, outros assim assim

E dói-me o teu ventre que não afago

como quem depois de amanhã se afoga

e hoje apenas sente, e já pouco quer

para além de seres mulher

E sei que já não sinto o que senti nem sei quem sou

mas seja eu quem for fazes-me falta, ainda és música

perdi a pauta, nada sei cantar, acho que esta conversa

é coça umbigo, vai ter que parar

Mas dói-me o teu ventre que não afago

como quem não sabe nadar

e hoje é de festa, amanhã é de mar

é de mar

Manuel Cintra

in Não sei nunca por onde,

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