«Liberdade»

 

 

 

Liberdade

 

Só merece a liberdade e a vida aquele que as conquista a cada instante.

 

                                                                  Goethe, Fausto

 



«Auto-retrato com a musa» de Vasco Graça Moura

                                                           

Vasco Graça Moura nasceu na Foz do Douro, Porto, a 3 de Janeiro de 1942; e faleceu em Lisboa, a 27 de Abril de 2014.
Hoje foi o dia do adeus ao poeta, a um dos mais importantes vultos da literatura e da cultura portuguesas, e ao defensor incontestável da integridade da língua portuguesa.
Aqui ficaremos nós, os amantes como ele da nossa língua, para continuarmos a sua luta.

Formou-se pela Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa, em 1966.  Depois de ter exercido
advocacia, desempenhou vários cargos públicos.
Foi colaborador de jornais, revistas e de canais de televisão. Tem muitas das suas obras traduzidas para italiano, francês, alemão, sueco e espanhol. É autor de numerosos ensaios, alguns deles premiados, e de excelentes  traduções literárias.

Foi distinguido com vários prémios, entre os quais o Prémio Pessoa (1995), o Prémio de Poesia do PEN Clube (1997) e o Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa em Lisboa de Escritores (1999). Em 1997 foi-lhe atribuída a Medalha de Ouro da Cidade de Florença, pelas suas traduções de Dante. Em 2004, ganha a Coroa de Ouro do Festival de Poesia de Struga (Macedônia), sendo o primeiro poeta português a ser distinguido com este galardão. Foi membro efetivo da Académie Européenne de Poésie (Luxemburgo).


                                                      Auto-retrato com a musa
          
          
            1.
           
           
            vejo-me ao espelho: a cara
            severa dos sessenta,
            alguns cabelos brancos,
            os óculos por vezes
            já mais embaciados.
           
            sobrancelhas espessas,
            nariz nem muito ou pouco,
            sinal na face esquerda,
            golpe breve no queixo
            (andanças da gilette).
           
            ia a passar fumando
            mais uma cigarrilha
            medindo em tempo e cinza
            coisas atrás de mim.
            que coisas? tantas coisas,
           
            palavras e objectos,
            sentimentos, paisagens.
            também pessoas, claro,
            e desfocagens, tudo
            o que assim se mistura
           
            e se entrevê no espelho,
            tingindo as suas águas
            de um dúbio maneirismo
            a que hoje cedo. e fico
            feito de tinta e feio.
           
           

            2
           
           
            quem amo o que é que pode
            fazer deste retrato?
            nem sabê-lo de cor,
            nem tê-lo encaixilhado,
            nem guardá-lo num livro,
           
            nem rasgá-lo ou queimá-lo,
            mas pode pôr-se ao lado
            e ter prazer ou pena
            por nos achar parecidos
            ou não achar. quem amo
           
            não fica desenhado,
            fica dentro de mim
            e é quando mais me apago
            e deixo de me ver
            e apenas me confundo,
            amador transformado
            na própria coisa amada
            por muito imaginar.
            assim nem john ashberry,
            nem o parmegianino,
           
            nem espelho convexo,
            nem mesmo auto-retrato.
            só uma sombra que é
            na sombra de quem amo
            provavelmente a minha.
           
           

            3
           
           
            quem amo tem cabelos
            castanhos e castanhos
            os olhos, o nariz
            direito, a boca doce.
            em mais ninguém conheço
           
            tal porte do pescoço
            nem tão esguias mãos
            com aro de safira,
            nem tanta luz tão húmida
            que sai do seu olhar,
           
            nem riso tão contente,
            contido e comovente,
            nem tão discretos gestos,
            nem corpo tão macio
            quem amo tem feições
           
            de uma beleza grave
            e música na alma
            flutua nas volutas
            de um madrigal antigo
            em ondas de ternura.
           
            é quando eu sinto a musa
            pousando no meu ombro
            sua cabeça, assim
            me enredo horas a fio
            e fico a magicar.
          
                                              

                              
           

Uma nova flor em abril de 1974

40 anos dos cravos de abril

Hoje, comemoram-se os 40 anos do 25 de abril.

Este ano tudo se torna muito mais dramático e constrangedor, pois os portugueses estão mergulhados numa profunda crise financeira, ditada pelas forças mundiais do capitalismo e pela actual União Europeia, que as defendem e as promovem, baixando os salários e aumentando os impostos das classes trabalhadoras em geral e da classe média em particular.

Por isso, as preocupações dos portugueses são mais que muitas quanto ao seu futuro e dos seus filhos, e pouca a energia para festejar ou comemorar alegremente este dia da libertação do fascismo, como em muitos outros anos anteriores.

O que é bizarro, ou talvez não, é que também eu comemoro 40 anos de conhecimento mútuo e de convívio diário com o colega de curso que se tornaria o marido e companheiro de todos os dias. Foi uns dias depois deste memorável dia de abril de 1974 que nos conhecemos a sério, pois só nos conhecíamos de vista até aí.

As aulas na Faculdade de Letras foram então interrompidas, como em todos os estabelecimentos de ensino do país, seguindo-se meses de euforia, confusão, de farniente e de tardes passadas em cafés, esplanadas ou no Itau de Entrecampos, como foi o nosso caso. As minhas amigas e eu numa mesa, ele noutra ao pé.

Começámos a ver-nos e a encontrarmo-nos por ali, no mesmo sítio, até que metemos conversa e tudo se desenrolou como estava escrito là haut. Era o nosso destino! Ou alguns pós mágicos que nos caíram em cima, lançados por algum Cupido desenvergonhado!

Nessa altura éramos jovens, pois éramos, apenas 19 anos e uma enorme vontade de liberdade, de falar uns com os outros, de nos ajudarmos, de nos apaixonarmos. Foi amor à 1º vista, nessa altura, tiro e queda. Tudo o propiciava. Foi bonito. Casámos passados 6 meses, começámos a viver juntos até hoje em Novembro de 1974.

Por isso, a comemoração desta data é para mim tão especial. Foi com ela e através dela que se iniciou a minha vida de adulta.

Tantas recordações, tanta coisa nova que experimentei, tanta coisa que aconteceu.

 Éramos jovens, a malta era jovem, pois era!!

E Isso nunca mais vai acontecer, tenho a certeza.

Mesmo tendo nascido uma flor nova em Portugal, o cravo vermelho, como diz Geoges Moustaki no seu fado tropical.

 

 

 

 

Centenário do nascimento de Marguerite Duras

Comemora-se hoje o centenário do nascimento desta escritora com diversos eventos em Lisboa e Porto. 

Marguerite Duras nasceu a 4 de Abril de 1914, em Binh Thanh, actual cidade de Ho Chi Minh, e na época colónia francesa de Saigão.

Autora de romances como "O Amante" e "O Amor", Marguerite Duras foi criadora de um extenso universo ficcional que atravessa o romance, o teatro, a escrita para o cinema e a realização cinematográfica.

Autora do argumento do filme "Hiroshima, meu amor", realizado por Alain Resnais, foi autora de curtas-metragens documentais e peças de teatro.

A obra de Duras é integrada no chamado "novo romance" e na corrente filosófica do "existencialismo", que teve como figura de proa o filósofo francês Jean-Paul Sartre.

Várias obras suas foram adaptadas ao cinema e, como realizadora, dirigiu, entre outros, o filme "India Song" (1975).