NATAL EM LISBOA 2013

presépio concebido pelo professor de Expressão Plástica Paulo Costa com o apoio dos alunos e dos professores das AEC,da Escola EB1 Luisa Ducla Soares, numa parceria com a Plataforma LX, e a Associação Passeio Público

Lisboa meu Amor

vem à minha cidade 

Bela De lisboa

Onde vim ao mundo

Num anónimo 3º andar

Duma rua COM plátanos

Que espreitavam pelas janelas

Únicas testemunhas

Daquele destemido e

Desesperado acontecimento.

Vem á minha cidade

Bela De lisboa

Onde te espero

Desde sempre

Por Onde vou passando

E dando quedas à toa

Em qualquer buraco

E tu me amparas

Quando vais ao meu lado.

Vem à minha cidade

Bela De lisboa

Onde mesmo assim é natal

Neste ano da graça

De dois mil e tal.

                                                 Isabel del Toro Gomes, Natal 2013

 

«Nevoeiro» de Fernando Pessoa

 

 

Dia de nevoeiro, frio e chuva junto ao grande Tejo, que o torna enigmático.

Porque será que as pessoas nunca sabem se o nevoeiro vem ao seu encontro, impreciso, desleal, traidor?Vem sempre tão sorrateiro que, de repente, deixamos de ver o Mundo.

Será isso mesmo que ele nos quer comunicar?

Fernando Pessoa retrata como ninguém esta ausência de tudo.

Portugal a entristecer, a esvair-se pela terra adentro...

 

Nevoeiro 

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer-
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.

Ó Portugal, hoje és nevoeiro...
É a Hora!
Valete, Frates


Fernando Pessoa, Mensagem

 

«Cores de Outono» de Isabel del Toro Gomes

Cores de outono

Penso que nada me impressiona

De forma positiva

Nestes tempos de muita luta

Que só a fraqueza me possui

Me influencia e me conduz.

Nada disto é verdade

Nada pode ser assim

Porque nada é só assim

Bom ou mau

Fraco ou forte

Duma só cor, à contraluz.

Tudo se mistura dentro de nós

Tudo faz parte do nosso sangue

Tudo contém todas as cores

Deus nós e o mundo.

                                               Isabel del Toro Gomes

Hora do chá

 Chá das cinco

 

Este post é especialmente para os que gostam de tomar chá, quer seja o das cinco ou doutra hora qualquer.

Desde há uns anos para cá, tomo chá a todas as horas, de manhã à noite, por motivos de saúde. Faço um bule de chá por dia, e vou bebendo, aos poucos. Comecei com o chá verde, mas agora vou variando, desde a menta à erva cidreira, a frutos silvestres, tudo. 

Gosto de todos os sabores, o chá passou a ser uma bebida imprescindível.

Depois das refeições, ajuda à digestão e substitui o café, que é agora proibido para mim. Dantes, não passava sem ele, depois do almoço principalmente, mas o mundo dá muitas voltas...

Agora, não me faz falta nenhuma e acho que fiquei a ganhar com a troca. 

Então no inverno, o chá das cinco bem quente e fumegante é imprescindível. Com o frio, nada mais reconfortante.

Tudo isto a propósito da palavra chá.

Nas minhas últimas leituras, descobri que foram os portugueses que introduziram o chá na Europa e que a palavra chá pronuncia-se quase como a palavra chinesa, tchá. 

Tinha de ser, os portugueses andaram sempre por todo o lado a meter o nariz!

Neste caso, trocas e influências mútuas entre países tão distantes são um fenómeno tão curioso como saboroso!

Se formos à China, é só pedir um tchá.

 

«Léah e Outras histórias» de José Rodrigues Miguéis

José Rodrigues Miguéis (Lisboa 1901/ Nova Iorque 1980)

O homem, Léah, distingue-se da besta por um calo sensível que esta não possui, segundo cremos: a consciência moral (...).

Em lugar de te seguir o exemplo, saboreando sem problemas o nosso amor, a nossa juventude e liberdade, passei a julgar-me réu de traição e deslealdade.

                José Rodrigues Miguéis,  Léah in Léah e Outras Histórias

A hora da verdade está a chegar, neste dia de eleições autárquicas dum pequeno país que podia ser maravilhoso, mas não é, graças aos desmandos e corrupção dos grandes senhores que tomaram o poder e se serviram dele como tiranos que são, no mais profundo do seu ser empedernido e ganancioso.

Sem o calo sensível da consciência moral.

Nada melhor do que ouvir e recordar as palavras dos grandes e sábios, neste momento. «Eles» não ouvirão nada, já que estão surdos e se pensam imortais.

 

O fim do Verão no Jardim da Estrela

Por fim renasci

De novo o mar

Lisboa o jardim e o rio

A luz o calor o frio

O mundo todo

                                          

                                                         Isabel del Toro Gomes

«Inscrição Estival» de David Mourão-Ferreira

Estátua no Parque dos Poetas, Oeiras

David de Jesus Mourão-Ferreira (1927/ 1996) 

 Ó grande plenitude!

                                              E a tudo,

a tudo alheio,

                                     saboreio.

Absorto

                sorvo

este cacho de curvas

                                       tão maduras...

Este cacho de curvas que é o teu corpo!

                                      

                     David Mourão-Ferreira, Canto II, in 

                     Os Quatro Cantos do Tempo (1953-58) 

E com um poema cheio de curvas, de verão e de um corpo pleno de beleza, deste grande poeta nunca esquecido, esperemos, nos despedimos do verão que vai acabando. 

«Luz Universal» de Isabel del Toro Gomes

 

 

 

Luz universal

 O dia começou

A brilhar

A criança dentro de mim

Abriu a custo os olhos  

A vida sorriu-lhe

E disse:

Vai, caminha em frente

Vai por esse mundo

É preciso continuar a lutar

Mais e mais ainda

Está sol

E eu sei que ele brilha

Para ti

E para toda a gente.

                                         

                                                          Isabel del Toro Gomes

 

Cecília Meireles

Cecília Meireles (Rio de Janeiro 1901/1964)

 A arte de amar é exactamente

a de ser poeta.

                                                                  Cecília Meireles

Família Hindu

Os sáris de seda reluzem

como curvos pavões altivos.

Nas narinas fulgem diamantes

em suaves perfis aquilinos.

Há longas tranças muito negras

e luar e lótus entre os cílios.

Há pimenta, erva-doce e cravo,

crepitando em cada sorriso.

Os dedos bordam movimentos

delicados e pensativos,

como os cisnes em cima da água

e, entre as flores, os passarinhos.

E quando alguém fala é tão doce

como o claro cantar dos rios,

numa sombra de cinamomo,

açafrão, sândalo e colírio.

(Mas quase não se fala nada,

porque falar não é preciso.) 

Tudo está coberto de aroma.

Em cada gesto existe um rito.

 (...)

                                  Cecília Meireles (poema escrito na Índia)

Poema de palavras mágicas que evocam a Índia ancestral, as cores vivas dos sáris que contrastam com as tranças negras, os sons, os gestos, os aromas, os rituais...

Quem me dera ir à Índia, e ser capaz de escrever um poema com tanta sabedoria e beleza como este.