O sonho

Bem haja quem inventou o sonho,capa que protege todos os humanos pensamentos, manjar que tira a fome, água que apaga a sede, fogo que afasta o frio, frio que tempera o calor e, finalmente, moeda geral com que todas as coisas se compram. (diz D. Quixote).

                                                              Cervantes

Nunca deixes de sonhar, o sonho é o que nos faz caminhar, o que nos mantém vivos. Só estamos vivos enquanto sonhamos.

Mas mantém-te ligado à terra! (digo eu)

«Jardim Suspenso» de Isabel del Toro Gomes

Jardim suspenso

 No quarto obscuro

Às sete horas e vinte e cinco minutos
E trinta segundos

O rádio tocava Chopin

As mãos saltitavam no piano

Ta-ta-ta-ta    ta-ta-ta-taaaa

Um allegro qualquer

E um pássaro talvez ciumento

Veio pousar na janela ou jardim suspenso

Dum 12º andar qualquer

E pôs-se a cantar com toda a garra

Ti-ti-ti-ti    ti-ti-ti-tiiii

Depois  o pássaro voou

E no quarto tudo mudou.

«Satírica» de Mendes de Carvalho

Nas minhas últimas pesquisas pelas estantes da casa, encontrei mais um livro precioso, «Satírica» de um autor que me suscitou a curiosidade a ponto de o comprar em maio de1974: Merndes de Carvalho.

Nesses tempos de revolução, estávamos todos ávidos de ler coisas que eram proibidas até aí, ou de muito difícil acesso. O Círculo de Leitores publicou este livro em Março de 1974, arriscando muito. E eu comprei-o logo em maio, admirada certamente de haver mais para além das Cantigas de Escárnio e Maldizer, que constavam nos manuais do liceu e que «estudara» na Faculdade.

Mendes de Carvalho(1927-1988) foi poeta, dramaturgo e novelista, foi também na vida um homem de sete instrumentos, sempre muito próximo de grupos teatrais ("Casa da Comédia", "Teatro Estúdio de Lisboa e "Clube Palco"), orientou páginas literárias e colaborou em jornais e revistas literárias com poemas, artigos e ensaios sobre literatura e artes plásticas.

Hoje, visto que a poesia crítica e satírica de Mendes de Carvalho está praticamente esquecida, merece a pena ser lida e relembrada aqui:

Lua Nova

A lua foi dos poetas

dos habitantes do sonho

dos mendigos do luar

das donzelas

dos ciganos

e amiga dos ladrões

calendário dos amantes

e candeeiro da noite.

Vai ser um apeadeiro

em viagens de ida e volta

até que um self made man

a compre em quarto minguante

para várias luas de mel.

                              in «Satírica», de Mendes de Carvalho



«Em nome da mãe» de Armando Silva Carvalho

Armando da Silva Carvalho nasceu em Olho Marinho, Óbidos, em 1938. Licenciou-se em Direito, foi advogado, jornalista, professor, tradutor e publicitário, mas acabou por se afirmar como escritor e poeta.

A sua escrita é marcada por um tom mordaz e satírico, que faz dela uma leitura bastante agradável e divertida, com tiradas de grande actualidade. 

Como esta, por exemplo:

Aos trinta a gente amadurece, aos trinta e cinco chega-se a velhinho e não encontra lugar na plateia da vida, e muito menos no palco. Olhai, vós que passais, viris, ao sol nascente, cuidai dos vossos anos, tratai dos vossos sonhos, que o tempo não engana, sois vós que insistis em ser enganados. E de repente é tarde.

                            in «Em nome da mãe», de Armando S. Carvalho

«Regresso do Gerês» de Isabel del Toro Gomes

Regressámos do Gerês
Neste domingo ventoso
Lá ficaram os trilhos
Das verdes montanhas
Que calcorreámos sem cessar
Lá ficaram os bancos de pedra
As fontes as cascatas as lagoas translúcidas
Que refrescaram os nossos corpos
E saciaram a nossa sede

Lá ficou o sol que se vislumbra na manhã
Através dos verdes ramos emaranhados
Lá ficaram a lua e as estrelas
Iluminando o céu na noite sem luz
Lá ficaram as hortenses azuis
As lilazes flores do campo
Chorosas nos seus cachos

Lá ficaram os pinheiros bravos
Os eucaliptos brancos os vidoeiros
Os pastores solitários
E os seus rebanhos na vezeira
Lá ficaram as cabras montanhesas
A saltar de rocha em rocha
Com os lobos a espreitá-las

Lá ficaram o nosso rio Gerês
O pobre cavalo branco
Sozinho no meio do mato
As nossas borboletas amarelas
E de todas as cores esvoaçando sem parar
O nosso lagarto os nossos pássaros trepadores
O nosso canto debaixo do grande carvalho

Regressámos do Gerês
Neste domingo de vento
Mas não lhe dissemos adeus
Pois lá ficou um pouco de nós
Lá continua o nosso pensamento.

«Se morrer é isto» de Isabel del Toro Gomes

Se morrer é isto

Desaparecer num segundo apenas

Desistir de tudo mesmo

Deixar a luta  labuta

Ir embora simplesmente

Desligar a máquina

Então adeus até nunca

Nem um até breve

À bientôt  je vous aime

Se morrer é isto

Então deve ser fácil demais

Se morrer é isto

Não sentir mais nada

Amor paixão dor

Ficar inerte e mais nada

Não acenar a mais ninguém

Olá viva tudo bem

Se morrer é isto

Deixar de cantar dançar pular

De fazer asneiras de falhar

De se aborrecer de ler  escrever

Então não tenho a certeza

Se quero este morrer.

«Soneto a J. Félix dos Santos» de Antero de Quental

Busto de Antero de Quental em Santa Cruz, Torres Vedras

Oliveira Martins, grande amigo de Antero de Quental e que sempre o acompanhou até ao fim, indo visitá-lo a Ponta Delgada, onde este se retirara desistindo de todos os compromissos assumidos, e onde  acaba por se suicidar em 1891, diz de Antero poeta que nunca viu natureza mais complexamente bem dotada, que dava alma a uma família inteira. É um poeta que sente, mas é um raciocínio que pensa. Enfim, sabe chorar, como todo o homem digno da humanidade.

Dos muitos sonetos que Antero escreveu, tomo nota deste que questiona, de forma aparentemente simples, a complexidade do Tempo:

A J. Félix dos Santos

Sempre o futuro, sempre! e o presente

Nunca! Que seja esta hora em que se existe

De incerteza e de dor sempre a mais triste,

E só farte o desejo um bem ausente!



 Ai! que importa o futuro, se inclemente

Essa hora, em que a esperança nos consiste,

Chega...é presente...e só à dor assiste?...

Assim, qual é a esperança que não mente?

Desventura ou delírio?... O que procuro,

Se me foge, é miragem enganosa,

Se me espera, pior, espectro impuro...

Assim a vida passa vagarosa:

O presente, a aspirar sempre ao futuro:

O futuro, uma sombra mentirosa.

                                                                                       Antero de Quental

1.                    Estátua de Antero de Quental - escultor Salvador Barata-Feyo (1902-1990), no Jardim da Estrela