quarta-feira, 26 de fevereiro de 2014

Paco de Lucia , a morte de uma guitarra




Hoje, dia 26, última quarta-feira de Fevereiro de 2014, mês rigoroso e gelado por esta Europa fora, morreu Paco de Lucia, em Cancun, no México, aos 66 anos.

Ouvi na Euronews que o coração o tinha atraiçoado, depois de ter estado a brincar na praia com os filhos, coisa possível no México no mês de Fevereiro e muito estranha para nós, portugueses, neste ano de temporais e de muitas vidas roubadas pelos mares enfurecidos.

Quanto ao coração, este não o atraiçoou certamente, pois era dele que nascia o seu talento e eram dele que brotavam as vibrantes notas que tirava da sua guitarra. 
O seu coração apenas parou, porque o momento tinha chegado.

Mas os homens têm a tendência de dar um significado a tudo, mesmo à morte, que não pede razões para chegar, chega e pronto. A uns mais cedo, a outros mais tarde.

O que mais me chamou a atenção nesta triste notícia, é sempre triste quando um artista morre, é que o nome artístico de Paco de Lucia foi adoptado em honra de sua mãe Luzia, que nasceu em terras de Castro Marim, Algarve. Esta, por sua vez, adoptou o nome de Lucía Gómez.  

Este génio da música flamenca, era pois um pouco português e corria-lhe no sangue certamente reminiscências da alma lusa e das suas sonoridades.
Paco de Lucia não morreu, a sua guitarra é que ficou parada.


terça-feira, 25 de fevereiro de 2014

«Tiro liro liro»


Ao ler certas obras de Aquilino Ribeiro, por exemplo Cinco Réis de Gente, regressamos instintivamente aos tempos da nossa infãncia, em que cantávamos coisas como estas.
É bom recordar, mesmo que ainda agora não entendamos que palavras eram estas.
Era a magia dos sons, palavras que eram só nossas, dos miúdos que, como nós, viviam num mundo habitado por seres fantásticos


Tiro liro liro


 Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!
Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!

Juntaram-se os dois à esquina
A tocar a concertina, a dançar do solidó!
Juntaram-se os dois à esquina
A tocar a concertina, a dançar do solidó!


Comadre, minha comadre,
Ai eu gosto da sua pequena!
Comadre, minha comadre,
Ai eu gosto da sua pequena!

É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face morena!
É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face morena!


Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!
Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!


Juntaram-se os dois à esquina,
A tocar a concertina, a dançar do solidó!
Juntaram-se os dois à esquina,
A tocar a concertina, a dançar do solidó!

Comadre, ai minha comadre,
Ai eu gosto da sua afilhada!
Comadre, ai minha comadre,
Ai eu gosto da sua afilhada!


É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face rosada!
É bonita, apresenta-se bem,
Parece que tem a face rosada!

Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!
Lá em cima está o tiro-liro-liro,
Cá embaixo está o tiro-liro-ló!

Juntaram-se os dois à esquina,
A tocar a concertina, a dançar do solidó!


 Picos da Europa

quarta-feira, 19 de fevereiro de 2014

«Mundo do fim do Mundo» de Luis Sepúlveda




Luis Sepúlveda nasceu no Chile em 1949.

Depois de  O VELHO QUE LIA ROMANCES DE AMOR, lido por milhões de leitores em todo o mundo, que o tornou um autor latino-americano de referência, a Editora Asa publica em 1994 o seu livro MUNDO DO FIM DO MUNDO, uma obra fascinante que aborda o tema polémico da pesca ilícita de baleias por barcos japoneses, às escondidas do mundo.
Estes barcos-fantasma japoneses destroem sistematicamente a vida marítima, pondo em causa o equilíbrio dos eco-sistemas naturais e submetendo-os aos impiedosos interesses financeiros mundiais.

Se este tema já era pertinente nos finais do século XX, é com indignação e tristeza que vemos que continuam actuais no século XXI, pelo que se torna importantíssimo que este livro seja lido por jovens e adultos que se preocupam com a natureza e o planeta em que vivem, duma forma mais racional e global.



O Greenpeace operava em frente das costas atlânticas dos Estados Unidos promovendo uma zona livre de armas e transportes nucleares, e o Beluga, o incansável anão fluvial, percorria as veias do velho continente impedindo novos despejos químicos nos seus rios, acabando por defender a vida dos mares.
Sim, era uma frota pequena diante da magnitude da barbárie moderna. E, além disso, faltava um barco, o mais querido.
Faltava o velho Rainbow Warrior, o navio-insígnia da frota do Arco-Íris.
Quinze minutos antes da meia-noite de 10 de Julho de 1985, duas poderosas bombas colocadas no seu casco por homens-rãs dos serviços secretos franceses tinham-lhe aberto brechas mortais no porto de Auckland, na Nova Zelândia. e as mesmas bombas assassinaram o ecologista português Fernando Pereira, que se encontrava a bordo.

                  Luis Sepúlveda, Mundo do Fim do Mundo
 


                                          Fernando Pereira, ecologista morto em 1985

segunda-feira, 17 de fevereiro de 2014

Primavera








O frio não consegue apagar o desejo de primavera

O sol vai espreitando atrás das nuvens

E todos vamos sonhando com ela

Como a primavera é bela!! 

´


quinta-feira, 13 de fevereiro de 2014

«Valsa dos dias» de Isabel del Toro Gomes





 Picos da Europa -Espanha

Valsa dos dias

Cada dia é apenas um dia
Nada mais que uma gota
Deste mar em que navegamos
Cheio de nada
Ou vazio de tudo.

Apenas um dia
De cada vida.

Nada mais que uma gota
Desta imensa chuva
Em que nos molhamos.

Apenas um dia
Minúscula malha da grande rede
Em que com desespero nos prendemos
À espera da vida por que lutamos.

Até que chega um dia
Apenas mais um dia
Das nossas vidas
Em que, por fim, morremos.
                                              
                                        Isabel del Toro Gomes

quarta-feira, 12 de fevereiro de 2014

«Azul e verde» de Isabel del Toro Gomes






Azul e verde

Gostava de poder deixar
Os meus olhos aqui
Quando partisse para outro lado

Ficavam assim como estou agora
A olhar os campos, o céu e o mar
Espantados de tanto ver
Ofuscados de tanto ser

Ficariam aqui fixos no céu alto
Perdidos no mar que brilha
De tons verdes em ritmo de azul

E para onde quer que eu fosse
Caminharia às cegas pelas ruas
E só veria as coisas belas
Em fundo azul e verde.

                                                                  Isabel del Toro Gomes 


segunda-feira, 10 de fevereiro de 2014

«Como se faz o poema» de Nuno Júdice

 

COMO SE FAZ O POEMA 

 

Para falarmos do meio de obter o poema,  

a retórica não serve. Trata-se de uma coisa simples, que não

precisa de requintes nem de fórmulas. Apanha-se

uma flor, por exemplo, mas que não seja dessas flores que crescem

no meio do campo, nem das que se vendem nas lojas

ou nos mercados. É uma flor de sílabas, em que as

pétalas são as vogais, e o caule uma consoante. Põe-se

no jarro da estrofe, e deixa-se estar. Para que não morra,

basta um pedaço de primavera na água, que se vai

buscar à imaginação, quando está um dia de chuva,

ou se faz entrar pela janela, quando o ar fresco

da manhã enche o quarto de azul. Então,

a flor confunde-se com o poema, mas ainda não é 

o poema. Para que ele nasça, a flor precisa

de encontrar cores mais naturais do que essas

que a natureza lhe deu. Podem ser as cores do teu 

rosto – a sua brancura, quando o sol vem ter contigo,

ou o fundo dos teus olhos em que todas as cores

da vida se confundem, com o brilho da vida. Depois,

deito essas cores sobre a corola, e vejo-as descerem

para as folhas, como a seiva que corre pelos

veios invisíveis da alma. Posso, então, colher a flor,


e o que tenho na mão é este poema que 

me deste.




                                                                        Nuno Júdice




Para a maioria das coisas da vida a sério, a Retórica não chega. É preciso a acção. E mais alguns elementos secretos.
Um grande e belo poema este, de Nuno Júdice.





                                                         Prímulas ou Primaveras